A Teia da Aranha

Série "O lugar onde"

2010-02-08T13:03:00.000Z

2

o local da memória
perdeu o lugar
a sensibilidade dos dedos
quando a libelinha poisa
na folha da cameleira

vieste aqui
para olhar a água
simplesmente olhar o espelho
que muda o rosto
no mais curto assobio de vento

e neste lugar
presencias o canto das asas
na ordem mais perfeita das coisas
sem caos

a pele de repente vazia
apodrece
ao lado das pedras.

josé félix

2010-02-07T18:04:00.009Z

Ainda a morte de um país

Seis meses depois de ter colocado um texto acerca da agonia e morte de Portugal, verifico com tristeza e admiração que, afinal, os mídia não estão tão afastados da realidade, apesar de terem acordado tarde demais.

A morte de um país tem tradução na incapacidade das forças «vivas» da nação denunciarem os atropelos aos direitos, liberdades e garantias cometidos por um governo autista, onde predomina o banditismo organizado. Ora vejamos:

- Tudo começou com o caso da Universidade Independente associado à licenciatura do cidadão José Sócrates, actual primeiro-ministro de Portugal. Seguiu-se o caso Freeport, o caso da Cova da Beira, o caso Face Oculta, o caso das escutas com a tentativa do governo socialista, na pessoa do primeiro-ministro, querer controlar a Comunicação Social, afastando os jornalistas incómodos de estações de televisão, jornais e rádios.

Denunciei aqui, sempre, com a acuidade necessária, todos estes atropelos às liberdades fundamentais.

Só agora, alguns jornalistas que são fazedores de opinião deram o «braço a torcer» e já dizem que este primeiro-ministro não tem condições para continuar à frente da governação.

Eu sei que há muito em jogo, principalmente a reeleição do Presidente da República e os compromissos internacionais e os compromissos com a União Europeia.

Tudo isso valerá a pena se continuarmos com este governo incapaz, corrupto a raiar o banditidmo?

o lugar onde

me circunstancio

é a clareira

da memória, rara,

que leva os dedos

para o corpo feito

de um desejo,

que ficou na cinza

de um fogo aceso

e consumido, breve,

na emoção

de uma palavra em chama.

o lugar, brasa

que me veste o corpo,

fotografia

de um olhar cativo

─ a circunstância

dupla e eficaz,

e que regista

a memorização

do próprio fogo

de todo o lugar.

é uma fuga

o local da memória.

José Félix

2009-08-28T17:58:00.002+01:00

O meu veneno

O país que estava moribundo morreu

Este ano é ano de eleições: eleições europeias, que já aconteceram, eleições para a Assembleia da Republica e elições autárquicas.

As quadrilhas estão pontas para esgrimirem os mais abjectos princípios para a obtenção de votos daqueles que também querem pertencer ao bando.

Num país onde os bandidos governam, e, portanto os bandidos estão soltos, só se legisla em prol das quadrilhas que tomaram conta das institutições públicas, depois de terem passado peala área do poder, onde começaram a engordar o pecúlio à custa da maioria do povo iliterato, diminuindo ainda mais a sua condição.

Desgraçadamente, as ovelhas seguiram o carneiro para o abismo.

Desde o século XVI que este país está moribundo. Agora morreu.

Não votes para seres roubado. O voto é o aval que dás à quadrilha para te assaltar o bolso.

Puzzle 1

cortes de sombra
rostos admirados.

tempo imperfeito na composição
desta moldura que suporta o quadro

na colecção de vidas.

o teu rosto é um puzzle
que vou compondo no laborioso
ofício de viver.

José Félix in Puzzle

2009-07-01T17:22:00.003+01:00

Apresentação do livro "Canção do Exílio" de Gonçalo B. de Sousa no dia 27 de Junho de 2009

Marina Tsvetáieva disse que “todos os poetas são judeus”. Este verso retrata fielmente o criador deste poemário que percorre um caminho de exílio entre o «arquipélago», «junto à fonte» e «do caminho».
O arquipélago é onde o autor se ilha em cada lugar. A ilha é o isolamento físico transportado para a escrita poética descobrindo os sinais presos no território, saltando a fronteira imaginária de ser, estar só, mesmo que a além fronteira se chame Alentejo.

“a minha alma, tanta vez a procurei no Alentejo, /Entre as ilhas brancas. /O oceano, ora é verde / Ora acastanhado pelos aluviões de rios invisíveis. […]A minha alma nunca a vi, mas sei que existe.”

O autor, ao criar o seu exílio interior, procura-se através da palavra que se anima, esta “anima” que vagueia numa tarde, junto do Guadiana, que ele sabe que está lá, mas, pensa ser ainda cedo para escutar “a secreta linguagem do rio”.

Toda a escrita poética, até pelo acto criador, é o confronto com o vazio. As ilhas, o arquipélago, são a brancura das folhas onde o autor começa por estabelecer a diferença entre o vazio e nada. Este vazio vai-se preenchendo com o discurso poético, formatando, na elaboração, do real ou sobre o real, uma disponibilidade que é inesgotável, aparentemente.

Seja à “à beira do açude”: “as letras apagar-se-ão de todo o mármore, / Mas a sombra no açude há-de perpetuar-se / No sangue das águas”

A memória, essa função terrível e boa é que faz escrever sobre tudo e sobre o todo. A memória vai trabalhando para “Quando eu souber / e, algures no caminho, / for o tempo destas coisas” até porque, “da clausura da terra ergue-se a esperança nova”.

O poeta vai coleccionando palavras, versos no caos, onde elas estão sem dono[pág. 12]para construir o exílio mental, neste caso, e dito por Tsvetáieva, apesar desta ter tido um exílio verdadeiramente físico, concreto, objectivo, de diáspora judaica.
A procura da fonte começa no poema “antes, o silêncio”, dedicado ao poeta José Gil.

“[…] ausente, a palavra branca / Transtorna a margem do abismo. Não temam / A queda – anjos somos, ou deuses: / Asas de ouro ornam os nossos tornozelos. […]”

A escrita poética é um dos últimos redutos em que o espírito se pode espraiar, ainda que no sentido metafórico. Em linguagem. Numa linguagem que reassuma a função originária de nomear as coisas do mundo “em que consiste a essência da poesia” (61), segundo Gadamer, citado por Gianni Vattimo, em O Fim da Modernidade: Niilismo e Hermenêutica na Cultura Pós-Moderna.

Será a literatura a alma dos tempos modernos?
O autor tacteia a terra, ausculta o rumor da água, cria uma respiração interior até que venha o «sopro» e apareça a palavra ajustada ao tacto, à auscultação, ao acto visionário da criação.

O poeta diz: “o exílio é o chão em movimento, / O caminho balizado de hieráticas aves.”

Noutro poema diz, ainda: “há um rio que separa o mundo, / E os que o atravessam, morrem. / Os que o não fazem, não são mais / Que espectros, vogando à luz do sol”

A luta entre “estar” e «não estar», entre «ir» e «ficar» cria uma cosmografia que pode ser tanto o microcosmo com que se debate o autor como o macrocosmo do desejo.

Sentado junto à fonte, e este “junto à fonte” prevê um movimento no caminho do discurso de exílio, em que o presente é a excelência do trabalho da memória futura: “estas coisas do presente, meus amigos, são a nossa eternidade”, diz.
Vai descobrindo lugares, chão, metáforas que são colocadas devidamente na descoberta de uma fronteira cada vez mais alargada, pedindo para centrar “o olhar no alvo até que nada mais vejas / senão a estrela a alcançar “
Traça rotas, rumos, “o corpo irá aonde puder[…]”; “.o Mundo / é o seu secreto e partilhado jardim”.

Andarilho, frugal, o desejo é tudo, pouco, ou nada: “ as coisas que desejo cabem todas á mesa / de uma cozinha Rústica”ou “tudo é tão simples que me sinto ridículo, / por todas as coisas que acumulei na cabeça”
Há uma alma «anima» constante no discurso, uma espiritualidade a roçar o impressionismo em poemas onde o tratamento da morte aparece. Um tratamento sacro-profano, sem preconceitos, colocando a pluralidade divina, “agradece aos deuses o seu favor” e “que a distância que o separa de Deus / é só a do estender da mão”.

O poeta escreve o que todo o poeta deve escrever: da morte e do amor. Ainda da morte, uma certa ironia perpassa, por exemplo no poema da página 34: “hoje apetece-me escrever o meu epitáfio / ne ir morrer à cama, simplesmente. / Os amigos farão o favor de verter umas lágrimas
Por mim, e dirão palavras bonitas / Sobre a minha suposta campa / (deixarão também umas rosas. É costume.

Amanhã poderei renascer, enfim, e voltar / Ao vosso convívio. Juntos poderemos então / Rir da volubilidade da vida. / E a morte terá outro sentido”

Sobre a volubilidade da vida já o escreveram Arquíloco, poeta do século VII e Horácio, século I a.C. seu imitador tanto na métrica como na sátira.

A morte, ainda, o poema «melancólica» é um quase aforismo: “entristece sempre quem está vivo: / Dói-lhe expor-se ao mundo. / Ninguém se forra dos vermes, / Somente, morto, os não sente.”

O poeta procura o caminho; o poeta procura vários caminhos que se cruzam na descoberta e na emoção, formando uma teia de diferença onde, num único livro, apesar da unidade referencial, se exerce a mudança tão necessária a quem escreve. Quem muda permanece na fidelidade de mudança intrínseca ao próprio homem.
A obra tem hoje uma ideia segundo a época em que vivemos; será com outra ideia e com outro espírito que alguém lerá esta obra. Por isso devemos reflectir sobre a obra em cada momento da sua história. Reflecti-la em cada momento é manter a fidelidade a si próprio. Apesar deste texto não ser uma crítica literária, confirmo aquilo que Casais Monteiro disse: “não há duas críticas literárias iguais sobre a mesma obra; só as más críticas se assemelham umas às outras.” Também uma apresentação de um livro terá, certamente, um texto diferente segundo o apresentador do livro.
O exílio construído até aqui continua nos caminhos traçados pelo poeta: “a força do meu pé cresce para sul”.

A conversa onde «tu» se faz excelente, o outro é o receptor da mensagem para não haver um monólogo e é como uma forma de catarse para transmutar em ouro o metal vil.
“antes são as lágrimas, / o exílio itinerante, / até que a terra floresça / e o fruto venha às mãos pacientes”
É uma espera de paciência que doba a palavra em versos até que que se a promessa de Deus.

É interessante a mistura ideográfica, por exemplo, no poema V de “Caminhos” onde o exílio é a ausência da amada tão bem cantada pelos poetas do Al- Andaluz como Al Muthamid, Ibn Amar, Ibn Qasi e outros.
Do exílio, aqui, não se trata apenas de demora, de delonga, mas antes da coisificação que tenta rever num objecto o concerto total de onde provém o ritmo, o fruto mesmo da estilização. Como em Ibn Sara a demora da observação, “ao entardecer do claro dia / repousa com a amada, sob as copas” parece querer transfigurar o objecto que se contempla.
Perpassam dicotomias como «o fogo tempera o metal e o purifica”, “toda a morte anuncia m nascimento”, “a vitória forja-se na derrota”, “na mão esquerda o corvo, na direita a pomba”.
O poeta, apesar de tudo, e da constante procura da fuga, permanece na ilha, nas ilhas, no arquipélago, junto à fonte a procurar caminhos, sejam eles quais forem, mesmo “quando a tua água for um espelho / a ave pousar-te-á no ombro. Porque, como diz o poeta, “cada coisa e lugar têm o seu tempo”
Procurei ser esclarecedor, reclamando os valores estéticos da obra. Procurei penetrar na obra, segundo a minha cultura, segundo a minha integração social, segundo a minha informação e conhecimento.
Ao criador deste livro de poemas interessa-lhe mais a comunicação do que o entendimento. O poeta não precisa de recorrer a um método, a uma verdade, a um sistema, para ir ao encontro do que impõe este livro à nossa admiração(Casais Monteiro, Clareza e Mistério da Crítica).

Concluo: "Todos os poetas são judeus" – Marina Tsvétaieva.

José Félix

2009-06-29T11:36:00.004+01:00

Quadro de Domingos Mota - 1919 Salão Nobre da Casa do Alentejo

brincadeira de mulheres

brinca o ventre na mão que te sossega
a euforia no jogo de cabra-cega.

uma criança cobre a criança-mãe
o salto lúdico que no vai vem

do sopro, na transparência do linho,
desenha o corpo onde se acoita o ninho.

é porque espreitas os seios desnudos
que o desejo cala todos os medos.

a flora brinca na clara clareira
obedecendo ao jogo da fogueira.

deitada sobre as ervas de nocturno
espera a paciência de fauno.

josé félix

2009-06-15T22:35:00.002+01:00

1

um lírio vermelho
solta-se dos dedos

a água leva o sonho
com os olhos de água

josé félix in no caminho há flores

2009-06-15T11:35:00.001+01:00

O meu veneno

Écfrase e descrição ecfrástica

Peço desculpa aos meus leitores mas enquanto a polémica existir na Rede acerca do poema ele será colocado, sempre, aqui, de vez em quando.

Uma descrição ecfrástica é uma descrição literária de uma obra não literária. A palavra écfrase, do grego ecphrasis quer dizer «recriação». As descrições ecfrásticas já vêm desde Dionisos de Halicarnasso (seculo I a.C)e foi utilizada por Homero, Virgílio, Keats. A écfrase " conduz-nos a um exercício reconstrutivo do que foi examinado, querendo interferir subjectivamente nas qualidades do objecto."

José Félix

2009-06-13T19:43:00.002+01:00

O meu veneno

Doença: ditadura
Sintoma: censura, medo, perseguição, atitude persecutória

O meu amigo e poeta Xavier Zarco, editor de Temas Originais, Lda saiu a terreiro em Escritartes para defender a pluralidade de expressão depois de eu próprio ter sido censurado num poema com o título "helen de rose" que está em vários sítios da Rede. O poema em questão só foi censurado e apagado em foruns dirigidos e administrados por cidadãos portugueses.

Já disse que após o meu poema ter sido retirado pedi para apagarem o meu perfil, bem como os meus textos.

Aqui está uma prova de uma atitude censória e de perseguição a quem defende o pluralismo de espressão, consagrado no texto fundamental da Constituição da República Portuguesa. O poeta Xavier Zarco foi excluído de Escritartes após troca de mensagens com uma «Moderadora Global» do sítio que começou por colar algumas palavras como se fossem quadras, de muito mau gosto e sem qualidade literária parecendo uma dor de varizes que tivesse que aquietar e,por fim, bloqueou o tópico respectivo.

Se excluiu o perfil de Xavier Zarco, o mínimo que se exige a um carácter bem formado é que se apague a informação adjacente. No todo, resta o comentário de Júlio Saraiva, sempre pertinente.

O meu poema está em vários sítios na Rede, brasileiros e portugueses. Só nos dois únicos sítios dirigidos e administrados por cidadãos portugueses é que o meu poema foi retirado, sem apelo, vergando a cerviz a um «avatar» que faz da psicopatia o seu alimento.

Hoje, o sítio está indisponível, até para novos assinantes, o que prova a incapacidade administrativa do sítio em arcar com as responsabilidades das atitudes tomadas.

Além disso, a «Moderadora Global» fechou o blogue pessoal dizendo que foi devido a um vírus.

É o medo e o constrangimento em receber notícias acerca deste e de outros assuntos semelhantes.

Resta-me agradecer a abertura de sítios do Brasil que não alinharam nestes actos de censura e têm tido a abertura essencial o que demonstra, por isso mesmo, um desenvolvimento cultural que Portugal ainda não atingiu.

José Félix

2009-06-13T16:20:00.003+01:00

Poema 22 in Teoria do esquecimento

a casa é o precipício onde
a infância morre na traição do fruto.
é de passagem, a casa, na escrita,
reconstruída ruga a ruga com
a parcimónia da literatura.
os quartos, a salinha, o corredor,
um vaso velho com papeis inúteis
e até a voz da família ausente
está presente no eco das paredes
com a fotografia de duendes
a segredar-nos conversas.
a casa: envelhece com a idade
de quem a habita na memória, mesmo
que a infância permaneça viva, ténue.

José Félix, Teoria do Esquecimento, Temas Originais, Lda, Coimbra, 2009

2009-06-12T11:25:00.003+01:00

O meu veneno

Depois de um poema meu, helen de rose", ter sido censurado em Escritartes e Luso-Poemas, coloco aqui um poema do poeta cubano Reinaldo Arenas
(Holguin, 1943 - Nova Iorque, 1990).

CONTRIBUIÇÕES

Karl Marx

não teve nunca sem sabê-lo um gravador

estrategicamente colocado no seu sítio mais íntimo.

Ninguém o espiou do passeio da frente

enquanto rabiscava à vontade folhas e mais folhas.

Pôde inclusive dar-se ao luxo heróico de maquinar

pausadamente contra o sistema imperante.

Karl Mrax

não conheceu a retractação obrigatória,

não teve por que suspeitar que o seu melhor amigo

podia ser um polícia,

nem, muito menos, teve de se converter em polícia.

A pré-fila para a fila que nos dá direito a seguir na fila

onde afinal o que havia eram recargas para

agrafador («E já se acabaram, camarada!»)

também lhe foi desconhecida.

Que eu saiba

não sofreu uma imposição que o obrigasse a rapar-se

ou a extirpar a sua anti-higiénica barba.

A sua época não o cominou a esconder os seus manuscritos

do olhar de Engels.

(Por outro lado, a amizade destes dois homens

nunca foi «preocupação moral» para o Estado.)

Se alguma vez levou uma mulher para o seu quarto

não teve de guardar os papéis debaixo do colchão e,

por cautela política,

lhe fazer, enquanto a acariciava, a apologia do Czar da Rússia

ou do Império Austro-Húngaro.

Karl Marx

escreveu o que pensou

pôde entrar e sair do país,

sonhou, meditou, falou, tramou, trabalhou e lutou

contra o partido ou a força oficial imperante na sua época.

Tudo isso que Karl Marx pôde fazer pertence já

à nossa pré-história.

As suas contribuições para a época contemporânea foram

imensas.

Reinaldo Arenas, Poesia Cubana Contemporânea, Dez poetas, selecção, prefácio, notas, Pedro Marquês de Armas, Tradução, Jorge melícias, Antígona, 2009

2009-06-10T14:24:00.003+01:00

O meu veneno

Eu peço as minhas escusas mas volto à carga com o processo de censura nos sítios Escritartes e Luso-Poemas. Até agora não recebi qualquer resposta à minha interpelação em Escritartes o que dimensiona falta de carácter por a Administração do sítio ou quem a representa, não ter feito um pedido formal de desculpa por terem devassado o meu endereço de correio naquele espaço. Não o fiz publicamente por uma questão de simpatia para com alguns membros daquele grupo mas não me restará outra alternativa se, entretanto, não receber uma mensagem que seja a falar sobre o assunto.

Subliminarmente já foram enviados alguns textos acerca do assunto e a Administração do sítio ou quem a representa fez, até agora, ouvidos moucos.

A devassa de correio, seja em papel seja em modo digital é crime e punido nos termos da lei.

RENGA DE ANIBAL BEÇA E JOSÉ FÉLIX
Em memória do haijin Wenceslau de Moraes,
quem primeiro cultuou o haicai em Portugal.

1.
Silêncio no lago -
o vento frio vai levando
o que voa leve.

Anibal Beça

a pétala de jasmim
desliza na borla da água

josé félix

2.
Chuva passageira -
as notícias de ontem vão
da sarjeta ao bueiro

Anibal Beça

No barquinho de papel
viajam as mãos meninas

José Félix

3.
Casa abandonada -
apenas se ouve o cri-cri
de um grilo na hera

Anibal Beça

na lombada da janela
a gaiola pequenina.

josé félix

4.
O espelho reflete
um rosto desconhecido -
outro outono passa.

Este já não é o pássaro
que cantava claro e forte.

Anibal Beça

5.
no cair da folha
parte a última andorinha -
O sol perde o brilho.

José Félix

À toa, à toa, uma lua
cresce ao fundo da campina

Anibal Beça

6.
Nas folhas do livro
uma pétala de rosa -
palavras antigas.

José Félix

No parque um menino joga
um pouco de milho aos pombos

Anibal Beça

7.
As rugas cativam
as mãos frias no cabelo -
círculos de água.

José Félix

Formigas em fila carregam
as últimas folhas verdes

Anibal Beça

8.
No chão do pomar
se vê um outro crepúsculo -
os caquis maduros

Anibal Beça

à sombra do caquizeiro
vão caminhando os sapatos.

José Félix

9.
Pouquíssimos talos
oscilam na grama seca -
Vento de outono.

Anibal Beça

o rato do campo esconde-se
no ninho dos perdigotos

José Félix

10.
O que tanto falam
estes velhos na pracinha?
Palavras, palavras

Anibal Beça

As tábuas da mesa antiga
tremem sob os nós dos dedos

José Félix

11.
Leveza de vôo -
Ah, se as palavras pousassem
como esta libélula

Anibal Beça

As folhas secas deslizam
Sobre a água transparente

José Félix

12.
A tarde se põe
em tons vivos de amarelo-
jardim de crisântemos

As nuvens passam ligeiras
contrárias ao caminhar

Anibal Beça

13.
Um rebento novo
à sombra da bananeira-
Um velho e um jovem

Na celha a roupa lavada
espera pelo varal

José Félix

14.
Tarde de outono -
o bambu se curva ao vento
mas não se quebra

Anibal Beça

Voa, voa andorinha
leva o caminho do sul.

José Félix

15.
Os patos selvagens
em viagem descem famintos -
plantação de arroz

De porta em porta o romeiro
estende sua tigela

Anibal Beça

16.
O tosquiador
pousa a tesoura afiada -
ovelhas na várzea

Batem teares antigos
guiando o fio de lã.

José Félix

17.
A primeira lua
tão cheia e tão amarela!
Bênçao para os olhos.

Prilampos no quintal
e a Via Láctea tão nítida

Anibal Beça

18.
O velho bonsai
é um jogo de paciência -
sombra na parede.

As palavras de Bashô
estão coladas no tempo.

José Félix

19.
Na manhã de frio
um sabiá na neblina
chama pelo sol

Depois de uma noite longa
muitas luzes ainda acesas

Anibal Beça

20.
Na manhã de orvalho
gotas de água no pé de arroz -
um colar de pérolas.

Na margem do rio Sado
duas sombras de flamingos.

José Félix

21.
Eclipse de outono -
refletida na parede
meia-lua apenas.

Anibal Beça

No plátano dois pardais
sacodem as asas húmidas

José Félix

22.
Finzinho de outono -
Ah, cigarra cantadora
já cantas tão longe...

Anibal Beça

Os olhos do gato seguem
as sombras por entre os choupos.

José Félix

23.
O primeiro sol
leva as asas da cigarra -
juntam-se as formigas

Os meninos camponeses
debulham o milho na eira

José Félix

24.
Uma folha seca
pousa no chapéu do ancião -
Visita ao asilo

Em cada nó na tarrafa
uma outra história tecida

Anibal Beça

25.
Passa um funeral -
murcha a última papoila
na seara de Beja.

Nos beirais alentejanos
os ninhos estão vazios.

José Félix

26.
Na noite comprida
vagarosos são os passos
até o banheiro

Há tempos que o sono solto
se interrompe mais de uma vez

Anibal Beça

27.
Casa abandonada -
nas portas escancaradas
entram folhas secas.

A furgoneta carrega
uma cadeira e a mesa.

José Félix

28.
Trinados de pássaros
embalam velhas memórias -
calmo cemitério

O vento nas folhas secas
inventa um murmúrio de ondas

Anibal Beça

29.
Bengala esquecida
no tronco da cerejeira -
regresso às origens.

Rasto de passos pesados
marcam os sulcos da terra.

José Félix

30.
Noite longa -
a lua cheia é a mesma
mas não os ruídos

O que se ouvia tão forte
agora se ouve baixinho

Anibal Beça

31.
Amanhece o dia -
há montes de folhas secas
na borla do lago

os pescadores furtivos
acoitam-se para a sesta

José Félix

32.
no dia de outono
um novo olor no jardim -
orquídea florida.

As abelhas jandaíras
preparam nova colméia

Aníbal Beça

33.
Aroma a tabaco -
os apicultores limpam
com fumo os cortiços.

Ouve-se o zunir das abelhas
a rondar o campo de urzes

José Félix

34.
Antes da chuva
folhas arranham a porta -
Vento de outono.

Anibal Beça

Correm coelhos no montado
pouco antes de anoitecer.

José Félix

35.
Esta lua cheia
também estava por lá -
primeira paixão.

Anibal Beça

Aqui os bicos da lua
arredondam ao contrário

José Félix

36.
O outono se vai -
à porta entre folhas secas
a carta esperada

Anibal Beça

Na mesa de castanheiro
há muitas cartas antigas

FIM

2009-06-09T13:26:00.004+01:00

A censura anda à solta

No dia 16 de Dezembro publiquei um soneto que é uma descrição ecfrástica de uma fotografia nos sítios Escritartes e Luso-Poemas.

A fotografia foi (não sei se ainda lá está) publicada de modo público naqueles sítios da Rede e ela suscitou-me a écfrase no soneto indo buscar o meu saber e conhecimento para realçar alguns aspectos daquela fotografia.

Um dos associados, neste caso no sentido feminino, começou uma altercação desejando que a fotografia fosse retirada do poema bem como o respectivo nome. Eu não sei se a denominada "helen de rose" é mesmo a proprietária deste nome ou se é, como acontece milhões de vezes, um avatar, uma alcunha, um pseudónimo. Procurei na Rede e verifico que aquele nome é tudo menos pertença da denominada "helen de rose" que, penso, é um cognome retirado das práticas para-esotéricas chamadas de auto-conhecimento e que levam a denominação de "Rose" como o método "DeRose" de yoga.

O poema, conforme os leitores podem verificar, não insulta, não insinua, e é, tão só, uma descrição literária de uma fotografia e não da pretensa dona da fotografia.

A denominada "helen de Rose" ameaçou a Administração dos dois sítios e eles fizeram como Salomão: expulsaram a utilizadora dos sítios e apagaram o meu poema num acto atentatório das liberdades, garantias e direitos que prevalecem neste país, segundo a Lei Fundamental, apesar de, por exemplo em Escritartes, no ponto 1.1 do regulamento do sitio dizer que o lugar é plural, na altura de registo.

De imediato pedi o cancelamento do meu perfil e requeri que apagassem todos os meus textos.

Entrei com outro perfil para informar a Administração acerca da denominada "helen de rose" e as patranhas que utiliza na rede e, até agora, não recebi qualquer informação, isto depois de terem devassado a minha caixa de correio, tendo visionado como o "Grande Irmão" as mensagens que dirigi a outros membros.

Trinta anos após a revolução de Abril, a mentalidade de Salazar ainda perdura em muitas cabeças, mesmo que essas cabeças tenham nascido após a revolução.

José Félix

2009-06-08T18:19:00.002+01:00

Can we built also in this way
an entire voice of the world?
Constantino Alves

A voz é única, cantada mil vezes
única nos lábios.
A voz dispersa-se nas mil bocas
─ cada uma abre a semente à sua maneira
em cada ovo gerado.
Sai prisioneira de Tântalo
que serve de repasto aos corvos.
Com o tempo Niope perderá os seus filhos
mortos um contra o outro e Europa
com a mão sob o queixo chorará
porque não foi convidada para a ambrosia e néctar.

Talvez, um dia, Pelops desmembrado pelo próprio pai
renasça da sede e dos frutos e do caldeirão mágico
venha uma voz única, que se espalhará
pelo Olimpo.

José Félix

Apresentação do livro Teoria do Esquecimento

2009-05-24T00:00:00.002+01:00

2009-05-23T21:13:00.000+01:00

o pão da poesia

gostava de comer um pão que fosse,
mesmo assim, o resultado de um verso
escroque. a literatura danou-se
e, claro, eu não sou um poeta converso.

escrevo, livros, teses, manuscritos
tudo aquilo que o egrégio me ensinou
só não me disse que seriam proscritos
poemas-sangue que o demo me enviou.

que o raio parta a palavra maldita
em mais de mil outras palavras ditas
no redondel da mui parca existência.

não vale a pena a frase, sequer,
por muita verve que o tempo lhe der
se vai perdendo a própria consciência

josé félix

2009-05-11T13:47:00.000+01:00

"mesmo sem gente nenhuma que te ouça,

poema intrínseco dito a português e dentes,

a sangue desmanchado,

com a estria lírica a fervilhar de riscas

rudes, frescas, roucas,

tu que como que iluminas pela boca fora"

herberto hélder

o sangue que me escorre da boca lassa

é uma frase que atravessa os lábios

como a águia de bonelli no voo picado sobre a presa.

coagula a palavra na voz surda, absurda

como a dor no baixo ventre ─ do parto

ou da continência urinária ─, que enrouquece

a fala, aumenta o alfinete do dedo indicador

fazendo de conta que a acusação pessoaliza

a desistência da existência infligida.

para que me serve a luz se me cega

e como eu já disse isto mil e mais mil vezes

em frases estereotipadas ou em brincadeiras adultas.

queres versos? bebe a dor dos outros

e mitiga o seu sofrimento de ilusão.

queres a alegria dos outros? dá-te

sem cortar os dedos das mãos e os mamilos.

é intrínseco e português cerrar os dentes

que de tão cerrados e de tanto cerrar os dentes

perde-se a voz da infância

e a memória da adolescência frutificada.

quero um cavalo de corrida, de madeira,

com os olhos pintados de sangue

ah, e asas como as de ícaro

para que me perca no braseiro do sol.

eu quero isso, com urgência, e mais quase tudo

sem explicação ou filosofia barata.

eu já passei dos dez anos e comecei

a compreender tudo o que me rodeia.

que se dane clezio e a sua febre;

eu quero é uma boca que me explique tudo,

desde o sabor das amoras silvestres

ao riso de deus encharcado em crack

pó de anjo, heroína, haxixe e ecstasy.

tive um sonho. andava de mãos dadas

comigo próprio e acariciava-me no outro,

adolescente, infantil, puro e parvo por natureza.

um poema intrínseco, português

com a iluminação de toda a cegueira.

josé félix

2009-04-21T13:37:00.006+01:00

O meu veneno

Racismo

O que se passa na Conferência das Nações Unidas, em Genebra, sobre o racismo é sintomático da falta de líderes com carisma na Europa e no resto do planeta.

O presidente do Irão permitiu-se tecer considerações sobre factos históricos, negando-os, utilizando com leviandade uma linguagem que de tanto abusiva só descrê quem a pronuncia.

O Holocausto existiu com cerca de seis nilhões de judeus mortos. O pior não é negar a existência do Holocausto, é a continuação do exercício, subliminar, de «progroms» contra o povo judeu que é feito desde há dois mil anos.

A retirada espectáculo dos membros representantes da União Europeia, dos Estados Unidos e de outros paises é repleta de hipocrisia, pois nesses mesmos paises exerce-se, até, de um modo publicitário o racismo económico e da cor de pele.

Em Portugal a notícia da Conferência sobre o racismo mostrou o Sr. Mahmoud Ahmadinejad durante vários minutos com a inclusão de parte do discurso. A resposta do representante de Israel ficou no limbo com uma pequena nota de três segundos. Isto não é racismo?

requiem

afinal choveu esta tarde.
cumpriu-se, assim, a previsão
meteorológica anunciada
pela pin-up da televisão.

o caixão, aberto, guarda o morto
que absorve a última chuva
enquanto os presentes próximos
carpem a saudade do futuro.
ligeiramente afastados,
alguns conhecidos de circunstância
comentam o jogo de futebol
do dia anterior.
há risos sub-reptícios de mulheres
vestidas de tom cinza e lábios carmim
que escondem os olhos com óculos de sol
─ imagem saída de um filme de série bê
com péssimos artistas de representação.

a chuva entra na terra ao mesmo tempo

que o morto para sossego da sede, e do ódio

acumulado durante a existência dos que ficam.

um casal de amantes, sentados
sob a escassa sombra dos cedros
entretém-se a alisar crisântemos brancos.

José Félix

2009-03-29T09:55:00.000+01:00

forma de vida

se um dia perceberes
coisas essenciais
da água, se beberes,
verás muitos sinais

da fala capciosa
de uma dor voluntária,
talvez harmoniosa
e simples, solitária.

não acoites condições;
deixa que a língua nasça
no travo da bebida.

há casos aos milhões
que bebem da desgraça
uma forma de vida

josé félix

2009-03-14T17:50:00.000Z

Do acontecido e da falta de acontecer[1]

Todos os dias a acompanho com o olhar.
Desce a São Filipe Nery, vespertina,
com as tranças dinamarquesas, rubras
de chama de um roble na noite de Natal.
Chama-se Mary, Lucy ou Astrid,
se calhar Maria, de Mirandela.
Os jornais, e revistas atrasadas,
acompanham o volume de Mao,
tão vermelho como o cabelo dela.
A simplicidade do vestuário
retrata a profissão que desmente,
quando conversamos ocasionalmente
na livraria Trama ou na Pó dos Livros
a cocegar as folhas e os poemas
que se perdem nas prateleiras de madeira.
Nunca falámos de política
nem de questões sociais e nem sei qual é
o partido a que pertence nem a tribo urbana
à qual ela, provavelmente, se acomoda.
O ar de proletário de sobrevivência
acentua-lhe o rosto feminino
de adolescente triste e melancólica,
a pensar num país distante e diferente
onde a pronúncia da língua é doce
─ doce é a pronúncia de todas as línguas
que amamos do doce chão umbilical.
às vezes dá ares de querer modificar a sociedade
exagerando na passagem dos sinais de trânsito
quando passa ao mesmo tempo que os automóveis
ouvindo impropérios dos condutores à sua honra,
que à tardinha, com a ansiedade acumulada,
querem regressar a casa mais cedo.
Despreocupada e jovem, com olhos futuros
aquece a rua até à pizzaria
para comer uma refeição barata.
É assim todos os dias quando Turner
desenha o céu nas tardes frias
e as reflexões são mais negativas
e os deuses se recolhem desinteressados
da condição humana, e aguardam nos templos
os fiéis a pronunciarem-se impotentes
perante a adversidade construída.

Na Poesia Incompleta informaram-me
que a Mary não é Mary, nem é Lucy,
tão pouco é Astrid, apesar das tranças rubras
de qualquer jovem dinamarquesa.
Tem o nome de Lucília, nome
bem português e filha de pais abastados.
Morreu hoje de overdose com Xanax 1000
num quarto alugado na zona de Alfama
ali perto do miradouro da Graça
onde se vê Lisboa a sorrir até ao Tejo
ao som de um fado que canta a tristeza
daqueles que se perdem na viela das lágrimas.

não sei o que farei agora, em Lisboa,
já que o poema morreu estrangulado
pela jovem com jornais, e revistas atrasadas,
o livro de Mao a enfeitar a subtileza
do vestuário proletário a mentir
a verdadeira profissão da juventude
que àquela hora, quando o sol beija
as esquinas das casas, passeava o corpo
pelos olhares do desejo e da febre.

na livraria Trama folheio um livro
lendo a sombra das palavras que mentem.

José Félix

[1] O acontecimento ganha realidade pela circunstância de ser relatado
Daniel Boorstin "The Image" - A Guide to Pseudo-Events in America

2009-03-04T18:03:00.002Z

Intermitência

O fogo, a remissão da palavra
que aquece e esfria
no sopro dos lábios;
o tronco rubro da fala no trote
da égua que fustiga o vento.
É um cigarro a vida que queima
na lâmina do caminho;
roble de cinza sob e sobre a semente
que grada no eco de um grito.
Que margem resta na folha subtil
onde arde a nervura da escrita ─
alavanca da memória que castiga o corpo,
a flor dos olhos─, e na paciência da mágoa
o velho e o menino têm o rosto comum?

José Félix

2009-02-26T15:50:00.000Z

de entre os dedos
a água lava o silêncio

a serenidade do gesto
alicia o encontro das mãos
sobranceiras
no desenho do rosto

josé félix

2009-02-20T12:04:00.011Z

O meu veneno

A face visível da censura

Que há censura já o sabemos desde há muito tempo. Desde que este governo tomou posse houve uma espécie de caça às bruxas contra quem não pensa como os detentores do actual exercício do poder.

Há censura na Saúde, há censura na Educação, há censura na Economia. No que se refere aos donos das empresas e aos donos dos bancos há uma anuência conjuntural às políticas do governo para adquirirem benesses por causa da crise internacional e, mais, da crise nacional.

A censura de imagens com mulheres semi-nuas e / ou nuas num computador portátil Magalhães é só a face visível de uma censura que se passeia sem qualquer pudor pelos meandros das instituições publicas e privadas. Agora a mulher nua, ou o homem nu, é uma manifestação de pornografia! Quando vemos as televisões privadas e as do estado transmitirem em qualquer hora do dia imagens e filmes, estes sim, que podem ser catalogados de pornográficos, e aqui, também, pode haver um exagero na classificação, a censura, sim, porque ela existe, preocupa-se, em nome sabe-se lá de que valores, classificar simples imagens de mulheres nuas de pornografia. É a hipocrisia no mais alto nível de quem tem poder de estado.O pior, sabe-se, não é esta censura visível e que mostra até com impertinência, as suas garras. A auto-censura que transitou do Estado Novo ganhou foros de vómito com este governo que se diz socialista, democrático, progressista. Há medo nos partidos, há medo nas empresas e só se fala às cotoveladas com o vizinho.

Formatação de Rosangela Aliberti

A teia de penélope

Oficiando o olhar pelo vigor
da árvore que ruga a distância
com o novelo da rama e rigor
na doba, a maresia, a paciência

do regresso desesperado, o amor
compõe no vento o resto da notícia
que longe, lá, Tirésias, com temor
ao ler o tempo, no templo anuncia.

No xaile, preguiçando a ignomínia
dos cortesãos, a graça de Penélope
irradia a certeza da sua espera;

depois de Tróia já se vê a insígnia
que regressa da sombra com Calíope
e de arco em punho acerta a flecha fera.

A amada aguarda, ansiosa, tão subtil
que os cavaleiros padecem no ardil.

José Félix

2009-02-11T09:29:00.000Z

Metaplasmo

Do outro lado da rua só o aceno

O olhar entretém-se a brincar
com a memória

Um milhão de imagens, mais um milhão de frases
e a fotografia que não prateia
o silêncio

A existência é um flash
ou uma síncope na gramática.

José Félix

2009-02-04T13:12:00.001Z

leixa-pren

o corpo é um cravo,
senhora do meu fado!
quando te vejo nua,
não olho como amiga,
a minha mão amiga;
é no seio que figa!

é no seio que figa!
senhora do meu fado,
quando te vejo nua
e nos olhos eu gravo,
só para ti escrevo;
o corpo é um cravo.

josé félix

2009-01-22T16:27:00.002Z

palavra parelha[1]

a palavra parelha lava a língua

leva no verso a água que transborda

do lábio limpo, a lavra que perdura

na lavradura da semente grada

engravidada com a persistência

a paciência com que a boca fala

palavra emparelhada, bois na canga

opada a fanga com a frase culta

exulta no caminho da emoção

o canto, a escritura, a alegria

─ texto que se agarra à margem árida

concerta outra parelha na linguagem

josé félix

[1] título do último livro do poeta aníbal beça

aníbal beça, "palavra parelha", edições gato branco, 2008, brasil

2009-01-19T12:27:00.004Z

O meu veneno

Genocídio

É preciso haver um certo cuidado com a língua quando aplicamos algumas palavras em determinados contextos. Ora, nesta guerra que opõe o Estado de Israel aos terroristas do Hamas o termo «genocídio» nunca foi tão vilipendiado como agora.

Nos dicionários de língua portuguesa dizem que «genocídio« é a destruição metódica de um grupo étnico, pela exterminação dos seus indivíduos.

Se leram a Declaração de Princípios do grupo terrorista do Hamas (até ganhou eleições pela via democrática, mas Hitler também as ganhou vi-se o resultado!...), se realmente se deram ao trabalho de a lerem, o que duvido, vêm que há lá um ponto em que se preconiza a destruição do Estado de Israel e, por consequência, de um povo. Isto é uma declaração de prática contínua de destruir o «outro».

A hipocrisia de esquerda vai até ao ponto de não denunciar o genocídio perpetrado pelo governo islamista do Sudão contra os habitantes de Darfur. Não denunciam práticas de excisão clitoridiana das mulheres islâmicas. Não denunciam a escravatura feita pelo governo islamista da Mauritânia. Não denunciam os graves atropelos contra os direitos humanos nos estados islâmicos que não permitem às mulheres exercerem cargos públicos e muitas profissões. Não denunciam o estado de submissão esclavagista das mulheres. Vêm agora tecer impropérios contra Israel que invadiu Gaza para decapitar uma organização terrorista que durante 8 anos enviou mísseis para dentro das fronteiras israelitas.

É evidente que se um milhão diz uma coisa, não quer dizer que esse milhão tenha razão.

em masada
entre ein-gedi e sodoma
oiço longe o shophar um canto rouco
alonga na judeia o deserto.

a guerra não é feita ao sopro do vento
e as pedras multiplicam-se por mil
nas mãos dos que ali são
há mais de três mil e quinhentos anos

herodes edomita de esaú
triador patriota
defende a palestina
às mãos de augusto
encimando o castelo
da resistência e auto flagelação.

já longe vai o tempo dos amores morenos

via-te correr pelos jardins
gazela
com um ramo de mirra entre os cachos maduros
os seios onde o mel adoçou os meus lábios

anah o pescoço esbelto
como uma torre de marfim
enfeitada
de safiras

não há campos de cedros
e o resto dos que existem
queimam
na fogueira de campos de refugiados.

o líbano o doce líbano
dos cipestres dos lírios
o forno onde se queimam ódios
filhos filhas
de uma só pátria.

em masada
molho as pedras de vários mil anos

como um gamo ferido desço
os quatrocentos metros que me separam
das emoções.

hoje não vou ao muro das lamentações.

jacob kruz

2009-01-14T10:24:00.002Z

sem notícia

um dia vi a carmo estupefacta
a olhar para o esboço da falésia.
o olhar de precipício anunciava
uma vertigem de sinceridade
que nos momentos de loucura
mostram o rosto iluminado e puro
conhecimento da verdade lida
nos escombros do pensamento
─ fábrica da ilusão inacabada
no cemitério que é das coisas feitas.
submeteu os passos à negação
quando a água lhe lavou as mágoas
o mar lhe entrou no corpo e o dia
deixou de ser notícia particular.

josé félix

2009-01-11T11:24:00.004Z

O meu veneno

A hipocrisia da esquerda

Tem-se dito e escrito muita coisa acerca da guerra que opõe o Estado de Israel e o Hamas. Uma grande percentagem das notícias é falaciosa, falta à verdade e é, normalmente, parcial e pró Hamas.

Durante o período de tréguas e enquanto o Hamas lançou "rockets", mísseis Qassam e outros mísseis de origem chinesa para o Estado de Israel, não se viu nem se ouviu um lamento, uma revolta contra o terrorismo do Hamas que é uma organiação que não aceita o Estado de Israel, o único estado democrático da região.

Inês Pedrosa diz que os mísseis do Hamas são de chocolate e, por isso, a esquerda cheia de complexos

inibe-se e fica constrangida para denunciar os crimes cometidos por esta organização contra o Estado hebreu. Isto, por um lado.

Por outro lado, não se vê a esquerda denunciar as ditaduras islâmicas em África como, por exemplo, a do Sudão que comete genocídio contra os habitantes da região do Darfur; não se revoltam contra os regimes ditatoriais árabes que espoliam o seu povo, onde as mulheres não têm direitos políticos, civis e são meros sacos de reprodução e vivem na qualidade de escravos; não falam na ditadura da Mauritânia onde há escravatura dos não muçulmanos.

Parafraseando, ainda, Inês Pedrosa: "Israel é uma nação, o Hamas é um gangue."

o cânone da corrente

vejo-te nascer de um lábio ferido.

na humidade que poisas na flor

sossega a grandeza da humanidade.

não há plebiscito para a condição humana

mesmo quando se perverte o estabelecido.

para que nasças basta um cristal de água

adormecer-te a semente

e a sede te visite religiosamente

segundo o cânone da corrente.

o teu lábio curar-se-à de seiva.

josé félix

2009-01-01T11:26:00.003Z

2009

Pois é, caros amigos e leitores. Começou o ano de 2009, chamado também de Ano Novo e de Bom Ano.

Todos sabemos que de novo não tem nada. Acordei hoje de manhã e o início do ano de 2009 é precisamente igual ao fim do ano de 2008: nevoeiro, com chuva; o mesmo primeiro-ministro e ministros das diversas pastas. Temos o mesmo Presidente da República e os jornais dizem todos as mesmas notícias. As televisões focam o mesmo problema com os esquerdistas complexados a beijarem o cachecol palestiniano.

Os bancos continuam a ter os avales do Estado com o beneplácito dos cidadãos contribuintes e cada vez mais pobres para alimentar a avidez dos cada vez mais ricos banqueiros.

Enfim, tudo na mesma: o país, cada vez mais apodrecido pelas políticas ineficazes, dorme o sono dos injustos porque sente-se incapaz de pegar no bastão.

Resta-me agradecer àqueles que tiveram a bondade de visitar este espaço, e, com os comentários que fizeram, deram o seu contributo para a abertura possível e discussão das ideias.

De bom o ano de 2009 também não se prevê que o seja: vai aumentar o desemprego, vão aumentar as tensões sociais e o país vai ficar mais triste do que é.

É o país do fado!

flores visitem os teus dedos
delas nascendo frutos!
francisco coimbra

num jardim, em córdova
deste-me os teus olhos
para ver as flores.

tinham a substância
da fala menor
e a melancolia
dos teus longos dedos
─ é o eco dos frutos ─
veio para mim
limpo nascituro
no início da luz.

é, talvez, por isso
que no teu olhar os
frutos nascem cedo.

josé félix

2008-12-26T16:37:00.000Z

onde

estou agarrado à penumbra
onde o sonho rarefaz
a capacidade de
enternecer cada gesto
─ artefacto ardiloso
da opacidade do olhar ─
onde com a permissão
a negação se reflecte

josé félix

2008-12-18T13:00:00.001Z

a casa

a casa é o microcosmo da existência. na casa fazemos tudo, digo, tudo, desde o nascimento até à morte. a casa é a memória, a ilusão, o sonho. a casa é a ira, a raiva, o ciúme, o gesto, o amor. a casa é o edifício arquitectónico onde nos (re)conhecemos nas mais íntimas revelações. a casa é a edificação íntima e pública de família (no sentido latino do termo).
o que é a casa? a casa é o meu olhar sobre o mundo. a casa é onde o olhar do mundo se abate. a casa é, sempre, a infância na constante modelagem. a casa é a renovação diária dos sentidos. a casa é a morte do meu pai. a casa é a visão do meu pai a desenhar o busto de antónio aleixo. a casa é a minha mãe, nua a passear no corredor depois do banho. a casa é o carinho mais terno da adolescência. a casa é a minha biblioteca. a casa é o olhar da mulher que acaricia a entrada. a casa é o barulho dos filhos. a casa é a conversa entre amigos discordantes. a casa é um simples tijolo. a casa é um grão de areia. a casa é tudo. a casa é nada.

josé félix

2008-12-16T18:58:00.004Z

Texto de apresentação no dia 13/12/2008 do livro do poeta Vieira Calado, "Itinerário", publicado pela Edium Editores

Auditório Campo Grande

Itinerário

A construção de um percurso

Vieira Calado

A apresentação deste “Itinerário” é uma proposta feita pela editora Edium, aqui representada pelo Jorge Castelo Branco. Como gosto de desafios aceitei esta incumbência. O autor tem obra assinalável, não é um recém-chegado às letras, com vários livros publicados. Atenho-me só a este opúsculo de poesia até devido à impossibilidade de ler os outros volumes que, afirmo-o, farei na altura devida com o tempo necessário para a reflexão sobre a leitura que, creio, ser necessária após a degustação do livro que vou apresentar.

Como a escrita deve ser olhada com a alma para dela retirarmos algum conhecimento, alheio-me dos livros já publicados e vou concentrar-me no livro que tenho em mão.

“É preciso olhar as coisas com uma cuidada distracção”. É a partir deste verso que o poeta constrói o livro, dividido em três partes, três reencontros do percurso, quer-se itinerário, uma viagem tripartida, bem pensada na sua construção estrutural, com diversos apeadeiros, poemas, para satisfazer o descanso criativo.

Seria simples enquadrar a escrita do autor numa qualquer corrente literária mas, mesmo isso, hoje, é um exercício meramente de retórica que não acrescentaria substância a esta apresentação.

O trabalho de escrita é um exercício bilingue através da tradução semântica de sentidos vivenciados ou imaginados pelo autor, exercício analítico de um itinerário discursivo, mapeado até ao pormenor num texto lúcido, simples, com a sinalética diferenciada no caminho da poiesis.

O poeta, centro do mundo, da roda dos oleiros, o ponto fixo à volta do qual roda a criação exponencialmente transcrita no caminho da emoção pura. Com o “caminho recoberto de musgo” vai construindo o sonho que resiste às fragas da montanha.

Em cada apeadeiro do itinerário encontra os vagabundos da noite, nas sombras, procurando silhuetas que se gravem em sentidos, luzes e sombras ocasionais que dêem alguma transparência à estrutura do poema. Cada poema, cada pedra, cada aresta da pedra, é um relevo da escritura no sentido de da Mallarmée. A escritura da poesia centra-se no vazio e no desaparecimento das coisas do mundo e do sujeito que escreve. As da poesia sobre este mundo ausente, rasgam a tela espessa dos olhares e os códigos quotidianos que permitem aguentar, conter o alcance do real.

Este discurso da escritura, no desaparecimento do sujeito, fortuita e fatal ao mesmo tempo, como se interrompesse a dispersão perpétua das coisas, aparece aquilo que eu denomino de fotocaligrafia, fotografia, o sistema de registo que dá consistência ao olhar do mundo e ao mundo sobre qualquer olhar.

O processo da escritura, da poesia, cujo enorme reservatório mimético esteve sempre ao serviço de «restituir» mundos e verdades, parecia, então, que tinha sido deslocada por este sistema de registo, perfeito, que inaugurava o mundo exacto do reflexo, seu ícone.

A imagética poética de Vieira Calado além de beber esse conceito mallarmeano, vai mais longe e dá-nos a exemplificação perfeita no seguinte poema,

9 – estou vivo e colecciono pedras

O meu hobby é o de coleccionador de pedras

Classificá-las (o onde o peso a densidade – a cor o brilho)

Guardando-as uma a uma em pequenas caixas

De madeira cheirando a sândalo

Em compartimentos estanques

Até obter a necessária qualidade requerida

Do grupo.

Então deixarei para sempre a cidade.

Isolar-me-ei na montanha –

Suficientemente perto e longe

Para olhar-lhe os limites da expansão possível

(e os contornos da asfixia certa)

E plantarei as minhas pedras

No chão ainda virgem da terra.

E quando vier a luminosa violência do inverno

- às primeiras chuvas da minha morte –

Vê-las-ei crescer florindo

Na eternidade efémera

Dum lírio.

O tema da morte, que a poesia celebrizou, e celebra constantemente, o esquecimento, aqui tem a suavidade de uma brisa que toca a face, o ofício da lembrança, patente na colecção das pedras até obter a necessária à qualidade do grupo.

E ao décimo poema o poeta descansa do ofício e arte da terra, das pedras, matéria-prima e argilosa com que se fez a primeira parte deste opúsculo, fumando a memória que se quer viva, revivendo-a, recriando-a com a subtileza da frase.

Na estação do poema prepara no cadinho o orvalho, a substância com que vai alimentar a nova viagem, partindo, sempre, da terra e da pedra para a construção da memória, o fabrico da casa, deítico espacial, temporal e nominal.

A transcrição do passado por intermédio da evocação, entrelaça-se estreitamente com a análise do presente, mediante a atenção sobre as coisas, e os objectos contíguos, secundários diria, alegres, tristes. Os fragmentos da experiência que se inscrevem aqui na fantasmagoria das formas, reduzidas à sua mínima expressão, delineiam um quadro de sinais que têm um sentido intensamente alegórico, e é o impulso da escritura que leva ao duelo, e se sai, subtrai a tentação da melancolia:

13 – UMA CASA EM PEDRA

Uma casa em pedra é um lugar onde se fabricam

Os utensílios mais fraternos, talvez o lugar próprio

Para descobrir a nossa vocação para plantar lírios

À beira das veredas, no caminho interior do lar.

Nela se redescobre a teimosa mão do poder das cinzas

À lareira, num jarro de água sobre a mesa, o pão amassado

Na véspera, ante o alvoroço anónimo das crianças

Ao odor das leveduras ainda frescas, transfiguradas.

Dentro das pedras se erguem as vozes vindas da planície

Como se viessem da própria casa, do mais íntimo da terra,

Misturando-se o apelo das águas e as narrativas

De animais nocturnos, obscuros, na fronte das montanhas.

E é daí que se lê a premonição das estrelas circundando

O destino de ervas e bichos que se fundem aos processos

Por onde o vento soa, geométrico, um tempo sem data,

Uma verdadeira abstracção de objectos nus, imaginários.

A casa é o microcosmo ampliado, amplificado, porque são as memórias, diz o poeta, que sustentam a leveza do ar, / num exercício renovado de mistérios lentos / anunciadores dos sonhos [poema 15 – SÃO AS MEMÓRIAS QUE SUSTENTAM].

Nos poemas seguintes, os nºs 16, 17 e 18, o poeta regressa à terra, ao chão, ao seu chão, como que buscando na música florestal para a reunião no pandemónio, dirigindo, orquestrando com mestria os duendes da escrita, fazendo ecoar a palavra nobre sobre as árvores:

21 – ECO

As vibrações do ar pronunciam as palavras / num grito claro / de outras vozes, as nossas / que ressoam do interior de outros / e de ontem / no seu próprio reverberar.

Numa subestrutura os poemas dedicados, mesmo que falem da cidade, há uma ausência de urbanidade arquitectónica que a metáfora repõe através da morte e na reconstrução estética das coisas: a cidade é a casa, a terra, o chão que se viveu durante a existência: os afectos, as emoções dos ganhos e as emoções das perdas.

“[…]de olhar, por fim, a terra amada / à luz do sol resplandecente[…]” – 32 – CANTAI AINDA, renasce outra visão concertada na viagem que caminha para o termo da estação.

No último terço do percurso, na caminhada íntima e pública ao mesmo tempo, como o é toda a escrita, o poeta arrebata ao fogo o lume da palavra numa semântica multifacetada em que o nome «fogo» é transfigurado dezasseis vezes – ao longo do percurso 20 vezes –, quer tirando-o da lareira em construção quer subliminarmente: “[…]Ó omnipresente fogo[…]” 32 – VOANDO SOBRE A PENÍNSULA ; “[…]Este fogo brando lento[…]” 34 – POEMETO EM R MOLE; “[…]Amável cinza transluzente[…]” 40 – POEMA AO SOL NASCENTE; “Ave e seta como a luz / rasgando a bruma. / Lume sob a cinza[…]” 44 – POEMA AINDA; “[…]Fosforescência de ar[…]” 45 – ESTA LUZ APENAS CINZA.

A pedra, a terra, o fogo, elementos abrasivos do itinerário, vão compondo, rompendo o tempo, a memória, em cada poema transfigurando-se em novos sinais que o leitor multiplicará em cada leitura. Íntima e pública, portanto, desvela-se em cada um segundo a cultura e o saber adquiridos.

O trabalho deste discurso anuncia um autor que sabe trabalhar a palavra, com um discurso escorreito, uma boa utilização das metáforas, ou sinais conforme quisermos chamar-lhes

A poesia de Vieira calado é um edifício arquitectónico em constante (re)construção, onde as palavras sustentam a língua que prefigura os poemas habitados por legentes que se revêem na escrita da memória transfigurada. O edifício poético é um sistema discursivo onde o passeante, o leitor, percorre as vias diversificadas que se entrelaçam umas nas outras, com a comunicação possível de cada um, quantas as possibilidades há em todos.

O texto, embora dividido em três partes, conforma um todo onde os elementos pedra terra e fogo fazem o elo de ligação conferindo-lhe a unidade necessária para ser considerado um texto literário.

Como mero exercício estatístico e, para confirmar a leitura que eu fiz, não sendo uma análise crítica, mas uma simples apresentação de um livro de poesia, digo que a palavra pedra consta 6 vezes, a palavra terra consta 23 vezes e a palavra fogo 20 vezes.

É tudo. Agradeço ao autor ter-me proporcionado esta viagem, num itinerário preciso, com os pontos fundamentais no mapa do discurso poético, bem definidos.

José Félix

2008-12-14T14:33:00.002Z

Tacto

A minha casa tem tacto.
Sublinho-lhe a pele misteriosa da memória
reconstruída na modificação adequada
da posição da mobília.
Entre uma discussão metafísica e outra
a escatologia ganha terreno na decoração
das cortinas e, como os chineses, prefiro
os desenhos para fora da janela
na corrupção dos olhos
que sonegam a intimidade alheia.
Vou tacteando a infância nas paredes velhas
vou passeando lubricamente pelos quartos de dormir
e sorrio na velhice uma casa imperfeita
já sem gente dentro, e onde mora
a solidão dos génios que ecoa
nas arestas, nos copos em cima da mesa de carvalho
nas fotografias amarelecidas, e nos olhares das pessoas
que se comprometeram no relâmpago
da máquina fotográfica.
O tacto é uma pronúncia simples de um verso
que tenteia no escuro uma quase luminosidade.

José Félix

2008-12-13T14:41:00.000Z

a verdadeira poesia
para o geraldes de carvalho e antónio silva
(e para todos os carvalhos e todos os silvas do planeta)br>

a verdadeira poesia mistura-se na merda
dos políticos que engordam a barriga com a magreza dos pobres.
a verdadeira poesia é travesti e a puta da cova da moura
que chega cansada à damaia
depois de abrir as pernas uma dúzia de vezes ao dia.
a verdadeira poesia está no cócó dos pombos
que não se importam com as estátuas
de assassinos do povo venerados em dias particulares.
a verdadeira poesia é o dinheiro lavado dos bancos.
a verdadeira poesia é dos chulos que se acobertam pela noite
e, na sombra, contam as migalhas que recebem dos prostitutos imberbes.
a verdadeira poesia está na esmola pela luta contra o cancro, a epilepsia,
a diabetes, o cancro da mama, o cancro da próstata, a esclerose múltipla.
a verdadeira poesia está nos bancos de fome, na sopa dos pobres.
a verdadeira poesia está nas vivendas, primeiras e segundas
dos administradores de bancos e das companhias de seguros.
a verdadeira poesia está na última fila de deus; os drogados, os alcoólicos
as ninfomaníacas, os das depressões bipolares.
a verdadeira poesia está no fado triste e mal cantado de fadistas bêbados.
a verdadeira poesia está no púlpito das igrejas, de todas as igrejas
nas homílias dos bispos, na sura, na tora, no alcorão, em buda, em confúcio.
a verdadeira poesia está na puta que a pariu três vezes abortada.
a verdadeira poesia anda cocha, manca, mascarada de sandwich mcdonald.
a verdadeira poesia começou com dom afonso henriques a lutar contra a mãe.
a verdadeira poesia tem tosse e escarra verde e sangue.
a verdadeira poesia é corno, é veado, é boiola, é o presidente lula
o cavaco e o sócrates de muleta.
a verdadeira poesia é a merda que defecamos logo pela manhã.
a verdadeira poesia está no caixote de lixo bem acompanhada pela consciência.
a verdadeira poesia é uma maçã podre no meio de outras maçãs menos podres.
a verdadeira poesia é nos noticiários das televisões com caras jovens e bonitas
a anunciar a desgraça do planeta.
a verdadeira poesia está na camada de ozono.
a verdadeira poesia está no degelo dos pólos,
a verdadeira poesia é a nossa sacanagem.
a verdadeira poesia é o suicídio de um adolescente.
a verdadeira poesia é a pedofilia e os pedófilos, todos os pedófilos.

a verdadeira poesia és tu, cabrão, que és cornudo e finges que não sabes.
a verdadeira poesia é fingir que sabes latim e dizes frases feitas nos encontros literários.
a verdadeira poesia é comeres lagosta quando só podes comer peixe seco.

a verdadeira poesia é a viagem low cost.
a verdadeira poesia é a porra da vida que temos.
a verdadeira poesia é o viagra, o cialis, o levrita.
a verdadeira poesia é disfunção sexual.
a verdadeira poesia anda coxa à procura de muletas.
a verdadeira poesia.

josé félix

2008-11-25T11:03:00.004Z

Urbanidade – Humanidade[1]

Luís Pedroso

Após a leitura dos dois últimos livros do poeta Luís Brito Pedroso, a saber, “O Meu Nome e a Noite” e “Sobregelofino”, e alguns poemas publicados na lista de discussão de poesia Escritas, retiro dois conceitos importantes dos textos: a urbanidade e a humanidade.

Foco dois casos paradigmáticos do século XX: Cesário Verde e Carlos Drummond de Andrade. O primeiro focou o desenvolvimento da vida urbana e o segundo, do Brasil, a luta do homem moderno, principalmente do homem urbano brasileiro, na sua luta pela dignidade e pela liberdade.

Só erradamente se pensa que a qualidade de poesia urbana passa pela hip hop e pelo rap. Muito das líricas que se chamam de urbanas pouco têm dessa qualidade por enformarem de desvios que não têm nada a ver com o que estamos aqui a tratar. Isto, para além de se saber que há muito hip hop e rap de qualidade como, por exemplo o do norte-americano Eminem que teve rasgados elogios do Nobel irlandês Seamus Heanley.

A qualidade de urbano passa, essencialmente por o objecto e sujeito ser o próprio homem e, começando por satisfazer alguma curiosidade e demonstrando-o, leio o seguinte poema:

DIOTTI

As pombas descem a rua

Mas a rua não pergunta de onde vêm as suas lacrimações

Faz-se silêncio numa qualquer casa de fados

E faz-se a morte

Saúde

Sede

Amor

Noutra casa rebentam coisas:

Homens esmurram-se em lutas fatais

Faz-se silêncio numa casa velha

e faz-se saudade

Grito

E distância

Abutres descem a rua negros

Abútreos, cruéis

Fazendo o silêncio neblina

Vapor de água

Morte

É uma casa terrível que ninguém habita

Ninguém ama

Seu sítio de deus

Cravo cantando o abandono

Haste fina de sentimento quebradiço

Diotina cansada adormece

Sua boca repousa no seu modo de sombra

E imediatamente a calma apodrece

As casas isolam-se

Chove de forma surda no nosso casulo de vidro

Diotina sonha profundamente

Viajamos sobre carris dourados

Definitivos

Há calor:

Somos promessas indestrutíveis

A hipótese de um amanhã

Abrem-se as portas entre planetas e acordamos

Pela enésima vez projectamos um no outro uma imagem idealizada

São seis horas da manhã

Diotina canta baixinho e todas as aves escutam a sua voz espantosa

Lenta e tristemente eu acordo para o dia

Esta Diotima, a lembrar a Diotima de Platão no Banquete ; ama-se aquilo que falta, é a espécie de simbiose do discurso poético do poema que se divide em duas partes, quase querendo ser dois poemas em vez de um: até “ […]haste fina de sentimento quebradiço[…]” a apresentação da cidade, da urbe e o desejo que lhe falta, com o tema de Diotima. Há, contudo, neste desejo e nesta falta de amor uma certa humanidade.

O poeta, inserido nos termos da comunicação actual, através dos meios informáticos, da Rede, não descura esse sentido, com algum humor e ironia patentes no poema “online” onde é necessária alguma imaginação para visualizar alguns sinais, como por exemplo:

html

img scr=ashes.jpg

a href src=fuga para o vazio

Se for uma boca tira-se uma fotocópia

Se for uma garrafa tira-se-lhe a boca

Se for uma mensagem atira-se para o lixo

Se for mais procura-se esquecer para sempre

Procura:

http://www.sitiodeacordar.com

o cyber palácio do sono

é a loucura do dia-a-dia.

Poeta da civitas, sedentário, caminha pelo novo nomadismo da Rede através da linguagem hipertexto. É o novo nomadismo preconizado por Pierre Levy.

Regressa sempre à cidade, e, isto é, se alguma vez de lá saiu, coloca no cadinho alquímico o campo e a urbe:

SEARA EM CHAMAS

Reunimo-nos para debater talassoterapia e êxtase

Um escritor professor planeava a sua fuga da bastilha

Dois poetas flutuantes percorriam em via rápida

Carreiras meteóricas

No sulco percorrível da cara de deus

Que estranho que é

Que estranho que é ser ventríloquo

Prestidigitador ilusionista vendedor ambulante

Na sombra da noite um almocreve descasca a maçã

E perde o amor à vida

Vai á procura de um sobreiro com ramos fortes

Há montanhas adiante é preciso subir e descer

Rebentar as águas

Descobrir para que lado correr quem chamar

A quem falar

Telefone cortado e telemóvel descarregado

Voz rouca e deixem-me despir Lisboa

Viver o subterrâneo

Sonho secreto de mente aberta a:

Pensemos nas casas vazias

Gritando a sua luminescência morta pesando

Pensando as palavras

Olho o céu e parece um vulcão de raiva

Um raio de não-tempo desprende-se dele

Atinge o átrio da minha alma

Parece que a casa toca o pátio das palavras do arquitecto

Atravessando a cidade em forma de cruz

Da água rasa em que nasceu

Desprovida de parabólicas fibra óptica e carbono

Um fanático perguntará onde está a casa

Essa casa com a espessura sanguínea

Mas eu digo, não há casa alguma

Que permita o transbordo globular dos nervos

E preparo-me para tempos de fraqueza

Ontem vi nascer o diabo.

Discursivo, penetra na urbe com o sentido crítico de quem vive no âmago da cidade; às vezes com sarcasmo, às vezes com ironia, e, sempre, com amor.

A falta de vida activa da cidade, por um lado, e o excesso de vida activa na cidade, por outro lado, leva o autor a deambular meteoricamente, perdido, com o sentido da perda, mas à procura de um sítio onde o sossego lhe retire a paranóia e a parafernália da luminosidade falsa.

NOITE

Passeio pela Avenida e não oiço nada do mundo
Sinto-me o Travolta no Pulp Fiction
a conduzir um descapotável e todo pedrado
só que eu não tenho um descapotável nem estou pedrado

Queria estar louco por alguém mas estou apenas louco
Ligo o rádio e tudo o que oiço é o meu nome
repetidamente repetidas vezes
Repetidamente
Até que começo a duvidar que essa palavra
tenha alguma coisa a ver comigo

Quando me apresentar a ti como queres que faça?
“O meu nome é Luís” ou “Sou o Luís”
Qual a (mais) verdadeira?

Passeio pela noite cidade
mas poderei passear assim quando a noite vier?
Avenida acima a ouvir Morphine e é tão fácil
até se vê no céu o Mark Sandman sorrir
diz-me que a vida é bela
Dou a volta ao marquês que me acena e sorri
está a olhar por Lisboa
É uma noite quente e quando quero o silêncio junta-se às brisas
Avenida abaixo dou a volta na Baixa e a cassete dá a volta também
-------silêncio-------
*******auto reverse******

Não te consigo imaginar ao meu lado esquerdo no lugar do passageiro
O lugar do morto
Há três horas que ando às voltas na minha cidade nocturna
esperando uma iluminação ou o acabar do combustível

Arranja-me um sítio para passar a noite
um lugar para esquecer os lugares e os limites
e um momento em que deseje mais e mais vida
mais um século de mim mesmo.

No último livro, “sobregelofino”, Luís Brito Pedroso vai mais adiante no discurso, trabalhando os signos, signos, sim, e não metáforas porque na linguagem, de Luís Pedroso (re)cria uma imagética urbana singular, colocando na cidade vazia, as casas e as pessoas que vivem ou não vivem dentro delas ou que fingem viver dentro delas: os sentidos, a solidão, a raiva, a ironia, o sarcasmo em toda a plenitude.

Encolho-me na caverna
Esperei em vão que a cidade viesse a mim;
Que os carros buzinassem e as pessoas acenassem
Sorririam amarelas diriam:
“está com bom ar”

Recolho-me no espelho:admiro-me?
Este é o objecto mais verdadeiro que possuo –

Permite que me veja de fora, de onde passo o tempo:
fora

Esperei também que o mundo viesse a mim
com tal urgência que impossibilitasse a fuga
Esperei que a cidade te devolvesse aos meus braços num falso acaso
Talvez ouvisse o meu nome de repente
Um grito rasgado na rua
descendo as avenidas oníricas da juventude
Da contínua embriaguez
Escondendo-se na alienação nocturna – escondias-te
Acordava e olhava o espelho
Olhava-me, de fora também do corpo
“os meus cabelos estão tão brancos”
Diria eu amanhã
Rapidamente, se eu o quiser poderão estar azuis
Mudar, estar pouco tempo nos transeptos da alma

Violetas ardiam no meu caminho
Eu não sabia ser – mas tentava descobrir o que tinha sido
Vejo-nos navegar aqui, vejo livros:
toco-os.
Memorizo a voz de todas as personagens –

Mas nunca os seus nomes
Esperei que algures se revelasse um acordar
Enquanto vivemos juntos
e nos apaixonamos pela deriva.

O poeta Luís Brito Pedroso é um poeta de cidade, com a urbanidade e a humanidade intrínsecas.

Não sei se o Luís Brito Pedroso leu os poetas hiper-realistas norte-americanos, como o poeta da respiração, Robert Creeley ou os objectivistas como George Oppen. Para este caso não importa, pois vivemos uma cultura global.

Antes de terminar, e sendo avesso a citações, não posso deixar de iterar, neste contexto, o que disse Adolfo Casais Monteiro, em “A Clareza e Mistério da Crítica”, na pag. 167: “o crítico tem como medida o seu próprio espírito, a sua própria cultura, o seu próprio conhecimento da literatura. Porque nesta tudo é evanescente, digamos assim: as palavras são ideias e sons; são significação e ao mesmo tempo outra, ou outras coisas. Quando o crítico agarra uma palavra, ou um conceito, ou um verso, ou uma imagem, realmente não agarrou senão somente um caleidoscópio que tem tantas verdades quantas as possibilidades de combinação dos espelhos com o que lá estiver dentro.”

Há, certamente, outras reflexões sobre a obra do poeta. Eu remeti-me ao “poeta da cidade”. Cabe ao crítico analisar, segundo a sua formação e sensibilidade, outras diferenças.

Foi-me grato lê-lo e fazer esta nota introdutória que, creio, aguçará o apetite para os livros e para a leitura diversa. Sentir, sinta quem lê, disse-o Fernando Pessoa.

[1] Palestra proferida no Palácio da Independência, no dia 22 de Novembro de 2008, integrado no evento "Ciclo da Cidade"

2008-11-17T17:12:00.000Z

refexione

apago as persianas
como se elas fossem interruptores da alma
e nas janelas coloco espelhos
onde os espectros renunciam
à substância da luz

josé félix

2008-11-16T19:56:00.002Z

TRÊS LIVROS DE UM POETA A SER LIDO

Walter Cabral de Moura

Geografia da Árvore (a reinvenção da memória), 2003; Loucura Íntima, 2007; e Travessia, 2008, editados o primeiro pela Múchia Publicações, do Funchal, o segundo pelo autor, em Cacém, onde reside; e o mais recente, pela Edium Editores, do Porto, são três livros do poeta angolano/lisboeta José Félix, que se inserem na tradição de qualidade da poesia portuguesa, ao mesmo tempo em que constituem uma contribuição à renovação dessa poesia, em um aparente paradoxo de que só as grandes poéticas são capazes.

Une os três livros, com efeito, uma linguagem poética própria e original, que não se deixa rotular. Aliás, para que rótulos? É uma poesia “fleumática”, que emprega como ferramenta certa unidade temática e de linguagem, cujo lado mais visível é a recorrência de alguns campos semânticos ao longo de seu conjunto; sem no entanto tornar-se com isso monocórdica, dada a alternância de timbres diante do objeto do poema, no que se poderia chamar, com alguma liberdade, de uma poética filosófica, que reflete sobre certos temas e alicia o leitor a fazer suas próprias reflexões. São olhares, pensamentos, silêncios:

se eu soubesse com quantos / olhares se constrói / a vida bastaria / o teu somente o teu / para manter acesa / a flor iluminada / ... (ad rem, Geografia da Árvore)

eu contemplo o sol mas não me / ilumina o pensamento. / a todas as palavras que eu falo do / cimo da montanha / responde-me o eco com a maior / indiferença. (sem título, Loucura Íntima)

o silêncio é a essência molhada / onde a palavra cresce numa água / de fogo; a península coberta / de escrita adormecida nestas dunas. / ... (sem título, Travessia)

No trato da palavra e da linguagem – usadas freqüentemente em metalinguagem – o despojamento gráfico adotado nos três livros faz com que não sejam empregadas letras maiúsculas, por exemplo, e determina um parcimonioso uso de sinais de pontuação. Veja-se:

... / há eu sei uma árvore que espera / o fruto da linguagem não cumprida. (sem título, Geografia da Árvore)

conciliei-me com deus. / o movimento fácil dos lábios / procurou-me um verso / na palavra transumante. / passeei-me na fragilidade da flor / e deixei-me ir transeunte / no eco da coisa possível (sem título, Loucura Íntima)

... / a propósito. são líquidas as palavras / no molde da infância soterrada / na casca dos troncos visionários / ... (sem título, Travessia)

Poesia que flui em versos livres e brancos, exceto na primeira parte de Travessia, que leva o nome do livro (a outra parte chama-se o país das águas). Naquela, o soneto é revisitado por doze poemas, todos com quatorze versos o mais das vezes decassílabos, distribuídos em três tercetos iniciais e uma estrofe pentâmera final.

Percorre a obra uma plena coerência entre a amplitude da imagética e a pouca concessão feita à forma, o que contribui para conferir ao conjunto um sentido de unidade. Por exemplo:

alinhavas o tempo na toalha / com os gestos precisos / de paciente penélope / e na linha do ponto um nome oferta / pronominal de quem cativa / a memória / dispersa em gestos linha agulha / cosendo no alfabeto / o tempo tido no lume dos dias. (sem título, Geografia da Árvore)

às vezes / quando as ondas são as sétimas / regresso à pureza da primeira água. / é quando em decúbito me acolho / no colo / e ouço as canções inexplicáveis. / há sons que só a mãe tem a gramática / dos pássaros. (sem título, Loucura Íntima)

... / fico a saber que há sempre um começo e um fim, / porque uma ave levanta voo e pousa, / e não sabemos nunca o caminho / que as aves levam, no meio, entre os dois inícios. / ... (sem título, Travessia)

Pergunto: o que é afinal, a grande poesia, senão linguagem que captura momentos e os consegue transformar, daquilo que de fato foram – coisa que ao fim e ao cabo ninguém sabe dizer, se é que houve em cada um deles um de-fato-ser – naquilo que poderiam ter sido, caso todas as mitologias e teologias estivessem certas?

... / se o teu rosto reflecte o vago espelho / e não o prendes por um segundo mais, / é o mesmo que cegar de tanta luz / ou um fio partir-se de tão tenso. / da impossibilidade de tudo isto, / o zero tem a forma da semente. (sem título, Geografia da Árvore)

... / há dias na pergunta / dos murmúrios / que ficam presos na brisa das / árvores. (bucólica, Loucura Íntima)

correm os dias como cavalos doidos / e na crina do tempo / o cheiro das flores raras rasga / as narinas com restos de maresia adolescente. / ... (sem título, Travessia)

Pois vão assim os três livros, com um completo domínio da linguagem e das técnicas poéticas de que se servem, induzindo o leitor às suas construções pessoais, para o que são dados diversos indícios e pistas, nunca certezas, exceto uma: a de que se está diante de uma grande poesia, capaz de fixar momentos, em aparência incoerentes – mas só em aparência, como demonstra – e deles fazer poemas de grande alcance.

___________

Walter Cabral de Moura é poeta, de Recife, membro da UBE – União Brasileira de Escritores.

2008-11-04T17:59:00.000Z

lumen / vultus

por um instante
perdi-te na avenida

um lapso de memória
ou, talvez, o piar de um pássaro
no encantamento do tempo

josé félix

2008-10-26T12:35:00.000Z

Outra realidade

O meu pai tinha uma paleta preta.
Aí desenhava a vida nas manhãs incertas
ou quando a rua não dizia a imagem
das tintas colocadas no tecido.
Eram amanheceres de silêncio
o que me incomodava, a fala muda
mesmo que dialogássemos por hábito
e concordássemos com um sorriso
de longevidade incredível, pelo tempo
que se demorava a desperecer
o movimento dos lábios de ambos.
O desenho era um pormenor, ficção
já rarefeita da realidade
que se mentia tracejando linhas
como em qualquer retrato de circunstância
feito a pedido nos dias inúteis.
Fixávamos o sol até à cegueira
e na visão dorida concluíamos
por unanimidade acerca da condição humana.
Eram dias assim, com a amargura
da visão crítica de longa existência
que saboreávamos a ironia
das vidas que passavam na fugacidade
de cidades traçadas no desenho.

A paleta com tintas e os pincéis velhos
esquecem no sossego de outro tempo
as pequenas memórias incrustadas
no cromatismo seco, apodrecido,
o bolor que ali teima fazer vida,
de onde se construíram irrealidades
e, mesmo, até, às vezes, risos leves
a clarear as horas indevidas.
Uma paleta preta, telas, tintas
no armazém velho com a minha idade
misturam-se com a mobília antiga
e já sem uso, nem utilidade
a não ser a reconstrução da vida
naqueles dias onde a frase morta
ecoa nos ouvidos como um pássaro
que pia no mais silêncio silêncio.

José Félix

2008-10-24T12:04:00.003+01:00

No próximo dia 25 de Outubro, sábado, será lançado o primeiro livro da colecção versoREverso da Edium Editores com o título:

“Lições de Eros / Lições de Thanatos”
dos poetas
José Félix e Xavier Zarco.

O evento tem lugar no Recreio dos Artistas (Orfeão Velho), em Leiria, às 15h30m e a obra será apresentada por Rui Daniel Sousa da Faculdade de Letras de Lisboa.

2008-10-22T00:01:00.000+01:00

O meu veneno

O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas? O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas. O acelerador de partículas.

José Félix

2008-10-21T17:01:00.001+01:00

Nocturnos

[1]

O sorriso desfaz-se
na dor mais terna.

uma pequena luminosidade
apaga-se definitivamente.

[2]

O que diz uma lágrima?

A lembrança ou o esquecimento
a memória no cheiro
de uma flor.

[3]

Só o piar dos pássaros
amanhece
a quietude das árvores

Um gato, um cão e um melro
passeiam sobre as folhas secas

[4]

Descobre o rosto, meu amor
as dálias abriram-se
com o sol da manhã

Principia a cura
da ferida aberta

[5]

Segue-me a sombra
duplo silêncio
na confidência do caminho

Quanto mais se ilumina o dia
mais transparece a sombra
nas arestas da cidade.

[6]

Tenho a doença das manhãs submersas

No paradigma da respiração
sustenho a morte
que lentamente vai
abrindo a porta
da corrente da água.

[7]

O sono é a irrealidade
da morte

mesmo que estejamos deitados
na mesma inocência

[8]

Com a ponta dos dedos
desenho ninhos de água

Distorce a realidade
o rosto límpido
na fuga líquida da simetria.

[9]

Anoitece

recolhe o dia ao casulo do silêncio

as lágrimas
são o prenúncio
de uma dor calma

[10]

O trigo
o joio

as sombras iguais no espelho.

José Félix

2008-10-16T21:22:00.001+01:00

lisboa labirinto

no labirinto que é lisboa
as putas passeiam-se levando a ingenuidade
entre as pernas com que compram bmw
e viagens para londres.
o sorriso de deusas de quinta categoria do olimpo
ainda captam alguns imberbes
e velhos com disfunção eréctil
que apertam o cinto até ao último furo
numa falsa elegância
para enfeite das calçadas à portuguesa.

a cidade, pornográfica, vende revistas
com meninas na capa trabalhadas em photoshop
para esconder a celulite e as rugas
que aparecem cada vez mais cedo.
o marketing do sexo escarrapachado nos comboios, nos eléctricos, nos autocarros
nos taxis, nos carros das empresas particulares e das instituições públicas
movimenta-se desde o rossio até camarate.
a cidade vende-se por sexo em cada esquina
e nos ministérios do governo
com a troca de favores libidinosos por alguns milhares de euros.

velha, caquéctica, amarga e dócil, lisboa, actriz porno
em fim de circuito recebe um cliente bêbado
a cantar um fado da severa na mouraria
na bica e no bairro alto
despejando a dor de corno e o ciúme.

lisboa a cidade mais pornográfica da Europa
adulta e adolescente
albergue de prostitutos
oferece carícias desde o cais das colunas
até às portas de Benfica que levam para casa
sapatilhas nike e le coq sportif
com o sémen derramado sobre o tejo
que alimenta as ninfas de camões
para gáudio dos críticos literários
que vivem fora da contemporaneidade
e se alimentam dos escarros e dos conceitos do passado.

lisboa, a puta do comércio, a vagina do país
em desconstrução.
os pobres, os ricos, os remediados, a pequena e a média burguesia,
os padres, os acólitos, as religiões,
todas as religiões
todos eles mergulham nas pernas de alabastro
numa orgia interminável.

odeio esta cidade com a capa de puritana
odeio os habitantes da desgraça recolhendo-se nos templos
para rezarem a um deus sem rosto que não sorri
e saem de lá como se tivessem a alma lavada
para, depois, meterem as mãos entre as coxas da cidade
e babarem-se como touros com meia dúzia de ferros
com carícias de olhos arregalados, os lábios a endurecerem
com o cheiro de um corpo à espera.

odeio-me, sim, odeio-me por fazer parte
desta procissão escrupulosa no seu dever
odeio-me por me amar nesta lisboa petéquia
que me abraça, corrói, drama, gasta
na satiríase dos seus genes.
odeio o tejo, o mosteiro dos Jerónimos
a sé, a igreja de são domingos, são pedro de alcântara,
a estrela, a graça, a rua dos bacalhoeiros, o coliseu,
as avenidas novas, a almirante reis, o conde redondo,
o parque eduardo sétimo, mártires da pátria, a rua do ouro,
e lisboa inteira, puta nua vestida de virgem messalina.

adormeço com o fado dos búzios de ana moura
e sabe-me bem. lisboa, rainha jezebel, encosta-se no meu ombro.

josé félix

2008-10-08T14:35:00.000+01:00

a paciência dos búzios

sei que tens a paciência dos búzios
e a admiração da primeira palavra
na iluminação de mil sóis.
na puerícia dos gestos
inventas eros no jardim dos lábios
que vão abrindo a estação
no tremor do corpo coberto pela nuvem.
o feitio do dia descansa em nocturna oração
no rogo da contínua luminosidade
que lava o rosto na borla da sombra.

José Félix

2008-10-01T17:40:00.002+01:00

A FRACTURA POSSÍVEL

José Gil, Fractura Possível, Edium Editores, Porto, 2008

Este livro de poemas de José Gil, e por ser o primeiro livro de poemas, porque o autor tem obra no campo da Escrita Criativa e poemas publicados em antologias, principalmente na Antologia de Escritas e na Di Versos, este livro remete-nos para as imensas possibilidades fracturantes da linguagem e do discurso poético.
Após ter lido com a atenção que o livro de poemas requer, sendo este mais volumoso em relação a tantos outros e de outros tantos autores, só poderia ter este volume. A quantidade de poemas é diversa de tal modo quão diverso e fracturante é o discurso.
O poeta conduz-nos para uma sensualidade carregada de gestos que nos transporta para uma relação muito estreita, quase se fundindo, entre semiologia e semiótica.[1]
Os signos desempenham um papel importante na comunicação poética dos textos tornando-os comuns ao leitor médio e, até, ao leitor que só, excepcionalmente, lê um verso ou outro. Aqui, comunicar vai, estreitamente, para o significado etimológico: comunicar quer dizer “pôr em comum”.
Assim, no poema nº 5 temos uma criação poética com a utilização corrente dos signos que leva cada leitor a construir, segundo o seu grau de conhecimento e saber, várias construções de sensibilidade e sensualidade:

Se o mar acariciar as rosas espero-te / na vírgula mais doce / onde o lápis toca o teu rosto / e penetra os teus lábios […] se a letra engrossar na falha abre-me / a folha ao Carmelo da oração, / no sagrado prazer do acento.
Há um condicionalismo recorrente neste poema, agradável, que, apesar de tudo, induz ao movimento da escrita: a escrita constrói a ideia e a ideia constrói a escrita. Há signos psíquicos constituídos pela união dos significantes e dos significados. A relação entre estes leva-nos ao chamado «valor» de Saussure.
Esta perversão da linguagem, constante ao longo do livro, lembra-me, também, considerações de Roland Barthes.[2] [Poema nº 7, página 16]

Há uma sensualidade verbal que se transpõe ao longo do livro mesmo considerando as mutações constantes no discurso.
Na representação verbal da realidade, José Gil parte da desconstrução linguística, do caos, e, seguindo, quase sempre, o mesmo princípio e depois o mesmo percurso, reorganiza os signos de tal ordem que confere ao texto, ao poema, aquela realidade transformada e polissémica. [Poema nº 41, pag.56]
Neste poema o centro do caos a ordenar é “em torno de uma sombra giratória”. A partir daqui o poeta vai desenvolvendo, colocando tijolo a tijolo na construção atípica de um texto que se vai harmonizando semanticamente.
A máscara da linguagem vai retratando a realidade sobre outra realidade num inconformismo discursivo, teatral.
E é nesta língua do teatro que o José Gil notabilizou: O poeta começa de uma forma magistral, lembro Eliot no início do século XX numa das citações de um dos seus “Quatro Quartetos” [Em meu princípio está meu fim], com uma citação própria, a que se seguem muitas outras citações: “as actrizes e os actores todos eles falam / com o corpo como eu e tu”. [Poema nº 63, pag.82]
O poeta – actor transforma a linguagem da escrita na linguagem da fala: uma linguagem invasiva, não itinerante; uma linguagem lâmina que atravessa vários campos do saber a assinalar os poemas dedicados a Marcel Duchamp, Klee, Renée Char.
Os poemas de José Gil são criação pura onde a palavra, o verso, fazem renascer imagens de extrema beleza na construção semiótica bem estruturada em que a imaginação do leitor completa eficazmente cada leitura. [Poema nº 133, pag.177]
“Fractura Possível” é um conjunto de textos inter-textuais com um modelo narrativo próprio onde se encontra o estilo do poeta, com alguns desvios se analisarmos todos os textos à face de uma Gramática da Narrativa. Desvios, aqui, pressupõem diferenças estruturais, evidentemente.
Fractura Possível cria imensas possibilidades de leitura, de análise, e, até, de degustação, recordando Natália Correia: a poesia é para comer.
Não é de fácil leitura este livro mas, e cito Jorge de Sena, “Qualquer poesia, para ser compreendida exige, antes de mais, um sincero desejo de compreendê-la”. E ainda “ a poesia é essencialmente uma educação” ou, e terminando “ A complexidade que se exige da linguagem de hoje é a que resulta de um sistema de correlações semânticas e globais, que ultrapassa a natureza unilinear das estruturas tradicionais [Poema nº 108 pag.146]

[1] A Semiologia, também conhecida como a Linguística saussureana, é ciência da linguagem verbal, e a Semiótica é a ciência de toda e qualquer linguagem. “A Semiótica é a ciência que tem por objecto de investigação todas as linguagens possíveis, ou seja, que tem por objetivo o exame dos modos de constituição de todo e qualquer fenómeno de produção de significação e de sentido.” A Semiótica peirceana não é uma ciência aplicada, nem é uma ciência teórica especial, ou seja, especializada." A Semiótica, ou lógica, "é uma ciência formal e abstrata, num nível de generalidade ímpar.

[2] Barthes afirma: “A rigor, poderíamos dizer que o objecto do estruturalismo não é o homem rico de certos sentidos, mas o homem fabricante de sentidos, como se não fosse absolutamente o conteúdo dos sentidos que esgotasse os fins semânticos da humanidade, mas o simples ato pelo qual esses sentidos, variáveis históricas, contingentes, são produzidos

2008-09-28T18:11:00.002+01:00

Largos são os dias

O meu tempo é do tamanho
da avenida onde moro;
tenho a infância e a velhice
ladeada de árvores antigas.
Já não lhes procuro a sombra
e são elas que me amparam
quando fazem os dias
ir nas asas leves dos pássaros.

José Félix

2008-09-24T13:58:00.002+01:00

O meu veneno

Malefícios ou vícios da lei

Tem-se dito aqui e ali, por este país fora, que a Lei portuguesa é das melhores da Europa. Eu discordo completamente. A Lei portuguesa tem sido feita por legisladores com fracos conhecimentos da língua portuguesa, "mal pensadas e pior redigidas" [Maria José Nogueira Pinto, DN de 24-1-2008], o que leva a múltipla interpretação, de que os pobres e os miseráveis são os principais castigados como temos vindo a constatar pelos diversos julgamentos em que os arguidos são de várias classes sociais. Constatámos isso com a famosa Lei do tabaco; constatámos com a prisão feita a vários indivíduos no caso da pedofilia da Casa Pia; constatamos com o caso interminável do Apito Dourado; constatamos com a prisão preventiva ou não de bandidos que utilizam armas de fogo e armas brancas para assaltar automóveis, bancos, gasolineiras e super-mercados.

A Dura Lex sed Lex aplica-se tão-somente aos menos favorecidos economicamente, e que não podem pagar a um advogado para os defender, mesmo reinterpretando a Lei.

Tendo sido criado sob um sistema codificado e romanizado, ainda assim, sou adepto da Lei inglesa, consuetudinária. Aqui, o legislador pode mudar a Lei se for necessário, como por exemplo, os costumes. Estes devem expressar exactamente as ideias morais e as necessidades económicas da sociedade. O juiz pode mudar a Lei, reinterpretá-la. Ao mudar a Lei estará a criar um novo Direito.

No Direito Romano, e no caso específico do português, há reinterpretações convenientes, ficando a lei da mesma forma que estava antes e, como temos constatado com prejuízo superior para os menos favorecidos.

Daqui se conclui que será melhor, no caso do Direito em Portugal que o legislador aprenda primeiro a conhecer bem a língua portuguesa, para redigir melhor e não levar a interpretações de conveniência conforme o estado social do arguido.

Largos são os dias

O meu tempo é do tamanho
da avenida onde moro;
tenho a infância e a velhice
ladeada de árvores antigas.
Já não lhes procuro a sombra
e são elas que me amparam
quando fazem os dias
ir indo nas asas leves dos pássaros.

José Félix
2008.9.24

2008-09-21T20:48:00.004+01:00

A Literatura é o reflexo de épocas. Compete à Crítica Literária através dos instrumentos que tem à disposição assinalar os textos como obras que devem pertencer à Literatura.

José Félix

2008-09-12T17:33:00.005+01:00

O meu veneno

Oito mil milhões de euros é o valor do custo de um acelerador de partículas, investigação incluída, para simular o «big bang», a criação do Universo, em Genebra.

Provavelmente essa experiência vai trazer grandes benefícios aos refugiados do Darfur, às vítimas dos assassinos homicidas no Iraque, Afeganistão e Paquistão; aos esfomeados em África e no subcontinente indiano, aos deslocados do Shael; aos campos de refugiados de palestinianos no Líbano. Vai, certamente, contribuir para a Paz Mundial.

Começaram as aulas e começaram da pior maneira. Vejam-se os livros escolares; de História, de Língua Portuguesa e os de Matemática para perceber-se que os mentecaptos que fazem os livros têm razão para dar aquele ensinamento a um país de burros. A sociedade portuguesa, principalmente os políticos, ainda estão imbuídos do complexo de esquerda criado em 1968, e fazem os livros para uma lavagem ideológica dos cidadãos. Esquecem-se que o Cohn Bendit é um burguês bem instalado na Câmara de Hamburgo e esqueceu-se, há muito tempo, de Maio.

tudo o que arde

viverá

Constantino Alves

na cinza, chama feita de caminho

interrogo a matriz de tanta luz

o ovo se desfaz

no útero corrompido

calando o grito

na primícia do frio.

do pó cinzento e quente sobressai

a brasa, fogo luz que permanece

na incandescência do meu corpo frio.

josé félix

2008-09-04T10:45:00.002+01:00

O meu veneno

Política em movimento

O Sr. primeiro-ministro criou um novo conceito em política: a política em movimento. Vejamos!

Há cerca de um ano que o Sr. primeiro-ministro disse que a rede escolar estava coberta pela Internet. A comunicação social desfez essa afirmação correndo várias escolas do país para comprovar a negação da afirmação política do Sr. primeiro-ministro. Sucede que desde então até agora o Sr. engenheiro aproveita qualquer aparecimento público, e com a televisão por perto, para dizer, agora, que a rede escolar vai ficar coberta pela internet de banda larga. Disse-o ontem, anteontem, e muito antes de anteontem.

Isto é o que se chama de política em movimento. O facto ainda não existe mas lembram-se acontecimentos, frases e ideias de algum tempo antes. É como em alguns filmes de David Lynch: anamnese.

esperarei por ti

e mesmo que concerte
antecipadamente
um discurso amoroso
fogo de arte e ofício
fanfarra e toda a alegria
do hino de beethoven

se acaso me calar
meu amor, já me basta
o rosto do teu sol
na flor do coração.

josé félix

2008-08-29T16:39:00.000+01:00

o vislumbre

hoje, sem qualquer travo etílico
vi-me no espelho dos dias
e disse para mim tens uma gravata surrada
pensei no colarinho sujo
e nas palavras que acompanham
esta visão de pedinte que se constrói
através da literatura.

qual quê. a miserabilidade é um pequeno esforço
para nos sentirmos grandes perante as convenções
que guiam as páginas do poder
e, tal como os miseráveis que vomitam nas catacumbas do metro
ou os que tocam pessimamente instrumentos de corda
ou concertina com uma mão e a outra estendida ao mundo
nas esquinas da cidade ou no fim das passadeiras para peões
sentimo-nos escarro
conforme a escrita se vai colocando
em frases, em parágrafos, com algumas metáforas pelo meio.

os pombos continuam arrulhando
sobre os candeeiros velhos
e os dejectos já não deixam ver
como é o rosto da estátua de bronze
que definha verde no largo da cidade.

uma velha boceja de tédio
à sombra do salgueiro.

a janela é o vislumbre da escritura
na construção natural da condição humana.

josé félix

2008-08-20T10:29:00.004+01:00

O meu veneno

A política de veludo

A União Europeia continua na senda da política de veludo. Foi assim nos anos noventa nos Balcãs, também foi no Iraque, no Afeganistão, e agora, claro, no Cáucaso.

A Geórgia deixou-se enredar pela política de urso da Rússia, enveredando por um caminho cuja resposta czarista veio pôr fim. Os políticos da União Europeia desconhecem a história ou fingem desconhece-la. A política russa é uma política imperial com o sonho da Grande Rússia que teve o auge com a União Soviética e, penso, com um interregno pós glassnost. Putin, saído das malhas da antiga polícia do KGB imprimiu a nova dinâmica para a construção da Grande Rússia, além das influências geoestratégicas. A garra do Urso já fez algumas feridas no Cáucaso. É um sério aviso àqueles que querem tentar sair de debaixo do seu jugo.

A União Europeia cala e consente com medo de perder o gás que vem dos gasodutos que atravessam os países da zona. Esta política de veludo de uma no cravo outra na ferradura terá os seus custos.

Além disso, a U. E. não tem moral que baste para condenar a Rússia quando nada fez nem nada faz quanto à desagregação nos Balcãs com a separação do Kosovo da Sérvia.

Para o Pedro Mexia

O meu inimigo

Andas comigo, amigo inimigo
grudado no meu corpo como a carraça das ervas.
És a sanguessuga e sorves o meu sangue
a minha palavra, o meu desejo.

Às vezes tenho a sensação
de que andas com o meu rosto
e te ris como eu me rio
e serves-te da minha mão, da minha caneta.

Vascas como se eu estivesse ao espelho.
Não! Tu, que estás desse lado não sou eu;
não sou tu quer queiras ou não;
sei que existes e não és nenhum fantasma.

a rondar a minha biblioteca, o meu quarto.
Não cabes nas fendas das janelas.
Tens a cumplicidade da minha voz.
Sem mim não és nada.

Finges que andas sobre as árvores como os duendes
e te escondes nas ramadas
com o intuito da imitação dos meus gestos
do tom da fala, das minhas frustrações, da doença.

Garanto-te, inimigo amigo, que tens os dias contados.
O relógio biológico que te regula é o meu.
Quando chegar a hora da partida
nem o fantasma da tua sombra me terá.

José Félix

2008-07-31T18:39:00.003+01:00

A Revista Sulscrito, Círculo Lirterário do Algarve vai estar presente na Feira do Livro de Faro. Segue a transcrição do comunicado retirado do blogue da revista:

Sulscrito na Feira do Livro de Faro 2008

Mais uma vez vamos marcar presença na Feira do Livro de Faro. Este ano é de 31 de Julho a 12 de Agosto.

Vamos ter connosco autores e os seus livros, livros de editoras alternativas e independentes, livros de Espanha, do México e de Portugal e vamos estar sempre por lá para conversar e divulgar os nossos projectos.

Como no ano passado será apresentada a revista Sulscrito, desta vez o nº 2, e encontrarão os livros da colecção bilingue de poesia “Palavra Ibérica”. Vai ainda acontecer um encontro de autores, o “Aproximando Margens/Acercando Orillas”, com autores do Algarve, da Andaluzia e das Canárias.

Têm muitos motivos para passar por lá. Com certeza encontrarão publicações interessantes, que de outra forma nunca chegariam a Faro, e autores desconhecidos por muitos mas de grande qualidade.

Fica a agenda de eventos:

Data:2 de Agosto
Autor: Paulo Kellerman
Livro: Silêncios entre Nós
Editora: Deriva

Data: 3 de Agosto
Autor: Pedro Afonso
Livro: ainda aqui este lugar
Editora: 4águas

Data: 4 de Agosto
Autor: Fernando Cabrita
Livro: O amor é um claro mês
Editora: Gente Singular

Data: 6 de Agosto
Ler Alto (leituras públicas)

Data: 7 de Agosto
Aproximando Margens/Acercando Orillas
Escritores Algarve – Andaluzia – Canárias
(António Manuel Venda, Fernando Esteves Pinto, Gabriel Cruz, Pedro Afonso,
Quintin Cabrera e Uberto Stabile)

Data: 10 de Agosto
Lançamento do nº 2 da revista de literatura Sulscrito

Data: 11 de Agosto
Autor: Manuel A. Domingos
Livro: Mapa
Editora: Livrododia

Até lá.

2008-07-30T11:26:00.005+01:00

Foto retirada de pt.Wikipedia

o mundo, amor, é o arco-íris
da nossa existência.
calcorreamos as calçadas
e quando vamos para o bairro alto
no elevador da glória
as tuas mãos afagam as minhas
e só nos admiramos olhando lisboa
do jardim de são pedro de alcântara.
como são lindas as janelas de maluda!
e o rio, a fonte do mar com a sombra dos flamingos!
hoje o dia é mais branco, não sei por quê.
talvez a iluminação dos teus olhos
atravesse as árvores, os corpos que se movimentam
na avenida, os carros, os canteiros com flores de verão.
meu amor, a estas horas ainda mortas
quando os amantes saem das tabernas
e com a voz rouca do vinho
dizem amo-te, só o meu olhar
é um texto peregrino nos lábios
que te saboreiam o corpo.

josé félix

2008-07-28T22:44:00.000+01:00

Tributo a Alceu, poeta do séc. VII a. C. - Grécia
ao poeta Xavier Zarco

Da condição humana tu conheces
as aventuras mais difíceis, fáceis
para os que não ludibriam a vida
até ao vir da morte.
Por isso bebes com o Melanipo
a vã certeza da viagem nua
no caudaloso e cálido Aqueronte
sossegando no leito.

Nem Sísifo, Alceu, logrou manter
o engenho e arte do alicerce dúbio
ao ousar passar a água que mantém
a margem das ossadas.
Bebamos, pois, à correnteza própria
da vida aparecida na existência
de Zeus, na oferta com tudo o que o dia
nos pode oferecer.[1]

José Félix

[1] Alceu

2008-07-24T13:52:00.001+01:00

O silêncio de deus

Tenho a literatura entre os dedos
como se deles saíssem as pétalas
de uma flor encarnada que sem nome
se consumisse toda,
no texto apropriado, no contexto
da formação da escrita, revelassem
o mais pequeno pormenor, sentido
programático, útil.

Porém as coisas não são como são
as coisas impossíveis, porque estas
têm a lucidez dos lábios crus
na pronúncia da frase
quando a palavra queima um simples sopro
e um verso sai das asas de aves raras
na construção do livro corrompido
de formação estética.

A personagem que vai tendo forma
personaliza a dor na conclusão
do pensamento, quando se apetece
sair desta estrutura
onde a composição solidifica
o diálogo mais ou menos teatral
e a dor que vem de deus só se transforma
em pólipos na pele.

Religião da fala, não sei bem
onde leva a pronúncia que acontece
a dor tardia na imaginação
do acto pré-concebido.
São vozes de papel que se pressentem
guardadas nas profundas dos jarrões
que um dia as mãos descobrem na procura
da memória diluída.

Um dia saberei de toda a escrita
com o tal pormenor dos inocentes
ferindo a voz com a palavra viva
no domínio da morte.
A permanência do segredo tem
no desenho das mãos de sangue e água
a estrutura guardada, o compromisso
do silêncio de deus.

José Félix

2008-07-20T11:36:00.002+01:00

se / és

tenho o corpo vivo
dentro de um espelho

a sombra da imagem
aquece-me a pele

a surdez e o riso de deus
dizem que sou outro
com a mesma voz

josé félix

2008-07-18T09:43:00.002+01:00

O meu veneno

vagabundagem (folheando os dias)

um tributo ao poeta chinês so século VII Han-Shan[1]

1.

desenho silêncios
nas folhas em combustão.

os braços são como os ramos do carvalho
presos no vento

como posso regressar à terra
com outra escritura?

a água da chuva limpa-me
a língua na ira das palavras

2.

leio-te nas folhas secas
e percebo a longevidade das pedras.

a fala é um rio que sussurra
nas cachoeiras, e nas fragas
se deixa cair na púbis
enfeitada com jacintos.

o olhar é a diferença repetida.

3.

envelheço como a árvore que me dá a sombra.

apesar de tudo o meu olhar é jovem
e tremo quando toco nas flores de laranjeira.

vens sempre de tarde
quando o sol ruboriza as faces.

4.

as cigarras cantam
nos pinheiros bravos.

as pinhas estalam com o calor do verão.

dou conta da visita dos amigos
que trazem vinho e conversa
entre fatias de queijo serrano.

o cheiro forte da caruma dos pinheiros.

5.

um velho distribui miolo de pão
pelos pardais.

as crianças comem amoras silvestres.

a vida é simples: um passo depois do outro.

6.

caem as primeiras chuvas de outono.
os pardais recolhem-se nas copas das árvores.

com o peso do pó
piso o pó do caminho.

as marcas dos passos
vão com o vento entre a folhagem.

7.

vou caminhando com serenidade.

eu sei que este caminho
me conduz

ao mar tranquilo.

as folhas do salgueiro
caem como flocos de neve.

8.

dou-te o outono numa folha de papel

olha uma vez, outra vez e ainda outra vez

a realidade transforma-se
diante dos teus olhos
com o vento.

9.

o meu amigo mostrou-me
a iluminação da árvore

na próxima estação colho os frutos.

10.

caminhei muito
vi o sol e a lua em vários lugares
e não aquietei o meu coração.

levei comigo a casa
o som dos passos
a sombra dos habitantes.

josé félix in Di Versos Poesia e Tradução, nº 10, outono de 2006

[1] Han-Shan, poeta chinês que viveu provavelmente no século vii. O seu nome está associado ao budismo Chan (Zen em japonês), sendo-lhe atribuídos 311 poemas. Foi dado a conhecer no Ocidente através de poetas da Beat Gneration, nos anos 50

2008-07-17T08:52:00.006+01:00

O meu veneno

1. Parasitas

2. Eufemismo

3. Moderação

1. Parasitas

Há alguns dias fui atacado por um parasita. Um parasita com propriedades miméticas, que muda a cor do nome conforme vai correndo os sítios da Rede ou da blogosfera, resolveu pousar no meu corpo, digo, no meu blogue, e de uma forma acintosa iniciou um concerto de provocações com o objectivo de denegrir o meu bom nome, com base na vingança e na inveja.

Não vou por aí. Se há parasitas que desaparecem com antibióticos e soluções tópicas, há outros que lhes basta não fazer nada para começarem a alimentar-se da própria pústula. É nesta última classe de parasitas que se insere a autora ou o autor de um blogue, que o criou com a intenção atrás referida.

Claro que esse blogue só existe porque eu existo. Se eu não existisse o blogue não seria criado e o parasita mimético não se alimentava às minhas custas.

Claro que tudo tem um fim. Basta navegar pelo mundo da blogosfera para se verificar da vida curta, diria, curtíssima, de alguns blogues; morrem com a mesma velocidade com que nascem.

A minha atitude no mundo da blogosfera não deve ser tão má pois a "Teia da Aranha" existe há seis anos. Isto confere-me uma certa dose de paciência para afastar alguns dos parasitas que me atacam.

Portanto, a partir de agora não comento mais sobre o parasitismo e o sintoma inicial é que nem sequer nomeio o blogue, tão pouco o autor ou a autora dele. Veremos o tempo que dura.

2. Eufemismo

Então em que ficamos? Há uma «recessão económica» ou um «abrandamento do crescimento económico?» Ora, uma «recessão económica» entende-se logo que há um declínio na taxa de crescimento económico». Oh Sr. Engenheiro! Só um país de tolos é que, ainda, atura isto.

3. Moderação

Eu não vou pedir escusas por estar a moderar este blogue. Não é a primeira vez e não será, certamente, a última. Não se espantem com isto.

Não somos moderados quando circulamos nas estradas ao abrigo do Código da Estrada? Não somos moderados desde que nascemos e nos vamos fazendo cidadãos ao abrigo das leis da República? Não somos moderados no local de trabalho, na escola, no templo?

tanka

na manhã de sol
um arco-íris entre as árvores -
chuva molha-tolos

hoje as primeiras efémeras
vieram pela manhã.

José Félix e Anibal Beça Folhas da Selva, Chá das Quatro, Editora Valer, Manaus, 2006

Nota: este tanka faz parte das Ramas de Verão feito a quatro mãos com o poeta Aníbal Beça.
O livro contém, essencialmente, haicais, e tankas feitos segundo o método de Jane Reichold.

2008-07-16T23:59:00.002+01:00

O meu veneno

A ignorância e a estupidez

Pior do que a ignorância é a estupidez. Pior, ainda, é a estúpida ignorância.

Quando alguém fala de alguma coisa e afirma determinado princípio sobre essa coisa, deve fazê-lo com conhecimento de causa.

Ora, têm aparecido na blogosfera muitos caçadores recolectores que ainda não passaram da fase de recolher frutos e folhas para o seu sustento. Parecem máquinas de bobinar que ora servem para bobinar ora servem para desbobinar. Há, na verdade, em certas camadas da população portuguesa «aquela» raiva e ódio de querer intrometer-se na vida dos outros, principalmente quando os «outros» têm algum sucesso na vida.

A vingança e a inveja são uma característica do português de todas as classes sociais. Esta afirmação não é só minha. O filósofo José Gil no livro “Portugal Hoje – o medo de existir” retrata claramente o estado permanente de inveja do português.
Há, claro, excepções e essas notam-se como as papoilas nos campos.

Está claro que não vou colocar aqui a mensagem enviada por alguém com falta de carácter que me disse querer vingar-se de mim por causa da proprietária de um blogue que copiou uma frase minha, e que iria fazer-me a mesma coisa do que eu tinha feito ao blogue visado. A mensagem está devidamente guardada para ser apresentada na altura e sítio apropriados.

Também não vou discorrer aqui sobre o «infinito» porque a maioria dos leitores, provavelmente, não leu ou desconhece o «paradoxo de Zenão». Nem vou escrever sobre o infinito potencial nem sobre o infinito real. Nem vou falar de hiatos, de ditonguização ou de figuras da gramática.

Para entender de alguma coisa é preciso, também, um pouco de imaginação. O que se espera da estúpida ignorância? Nada!

apenas uma circunstância

talvez o pormenor esteja no texto. compões o corpo e os lábios
mas sou eu que lhes dou o sentido literário. a comoção. a emoção
do leitor. sem sobreaviso arranco-te o coração e dou-o à mercancia
do desejo. é a finalidade da escrita. e tu só para mim. objecto das
palavras que reinvento. planto-te nas tempestades e chuvas
contínuas como se fosses o único espelho bafejado pelo sopro da
criação. através da leitura dás-me outros ventos e outras searas
com papoilas e pássaros nos olhos dos inocentes. regos de tera
manchados de sangue de um amor puro quase impuro. uma parede
branca cheia de sombras. vejo-te beber uma palavra. morrer num
verbo e numa explosão de flores ateias toda a gramática do jardim.
a suprema dor da fala. a beleza do incêndio no leito das mãos. as
bocas pronunciam os novos sinais e o fogo aceso espalha a chama
com toda a inocência. o texto talvez seja um pormenor.
a existência apenas uma circunstância da leitura.

José Félix in "Poema", Antologia de Poesia Portuguesa Actual, AULLIDO, Revista de Poesia Aullido, nº15, Punta Umbria, Huelva, Março 2006(edição bilingue).

2008-07-16T16:43:00.007+01:00

O meu veneno

A crítica literária

A "crítica literária" é a produção de um discurso acerca de um texto literário individual ou da obra global de um autor. A "crítica literária" está condenada à interpretação e, por isso mesmo, não pode ser inocente nem neutra. Paul de Man (P. de Man, 1971) observou que o crítico literário, seja qual for o plano institucional em que se coloque, relaciona-se com a literatura, principalmente com a literatura sua contemporânea, através de uma espécie de cegueira. O crítico literário ou aquele que pensa que é crítico literário, interpreta um texto com uma cegueira interessada que só vê o que quer ver ou o que pode ver.[i] Falta-lhe o sentido criativo do autor para anular os erros interpretativos com análises baseadas em estereótipos. Falta-lhes, sobretudo, o conhecimento da linguística para poder aceitar a novidade de uma palavra.

Isto vem a propósito, ainda, de outra espécie de crítico literário movido pela «dor de cotovelo», incapaz de escrever um verso, acoitado no anonimato, que descarrega a falta de criação artística sobre quem quer que seja, com argumentos sem qualquer sustentabilidade, ou com uma sustentabilidade frágil. O mais comum da cegueira do crítico literário com inveja do autor criativo é afirmar que o que lê não se entende, que o autor não escreve para o povo, que a escrita é enviesada, cheia de metáforas e de outras figuras de estilo cujos nomes vão relembrar na consulta dos livros.

Bem, eu não sou avesso à análise crítica de um texto. Falar de um texto após uma leitura leve só para dar curso à verborreia pensando que assim passa a existir mais, é errado, como é errada a pose à qual se submete, pois só diminui quem se acomete a tais atropelos. Falar de um texto com argumentos sustentáveis, sim. Venham eles mesmo que eu não concorde em absoluto. É evidente que um autor existe não só depois de ser publicado mas também devido ao crítico, literário.

De qualquer modo recordo Michel Foucault: "quando não se entende um texto, a culpa é sempre do leitor"; ou Fernado Pessoa: "sentir, sinta quem lê".

Uma dedicácia para os críticos que pensam ser donos da iluminação do templo:

fogo fátuo

acendem estertores iluminados
na podridão dos ossos pulverinos
arqueando luzes cheias de veneno
em vozes mansas tidas de meninos.
a chama ondeia falsa e insinua;
crepita a verve dúbia do idílico.
sem alimento o fogo não aquece,
ouve-se longe o eco a voz do tísico.
enquanto a fátua chama lá fenece
o lume brando vivo mais aquece.

josé félix

2008-07-16T10:15:00.002+01:00

numerus lexicon

0 - Zero

tenho a idade da semente
a claridade do espelho

e na face de tudo que é nada
grávido, o tempo
liberta a multiplicação das flores

a metade do infinito
perseguindo os meus passos

no mais redondo silêncio e harmonia.

1 - Um

fálico. único.
a lança na travessa da semente
um abraço no espelho
no esconderijo do escudo.

guerreiro impune
o começo do nada o princípio da fala
a verticalidade solitária

uma papoila rubra na seara.

2 - Dois

uma duplicidade desenhada
na altivez natural
carrega para sempre
o outro lado do espelho

o reflexo é a diferença da face

o duplo do decúbito ventral

3 - Três

a trindade religiosa
incompleta
o recinto do infinito

púberes e o ventre
quase na explosão da flores.

4 - Quatro

círculo imperfeito
na beleza da quadratura

o centro agarra-se ao lápis

e um sorriso se desfaz
na queda da linha

segura, ainda, o papagaio de papel
uma sereia azul com asas
na imaginação do vento.

5 - Cinco

a concha do teu corpo
cativa o pólen das anteras

e na orquídea do tempo

nasce um sorriso de erva-doce
na abertura da ânfora

a mão de flor recolhe a água
liberta da sede.

6 - Seis

furtiva a sílaba entre a dor palpita

breve e grávida
a fala do princípio aguarda o sol
na semente da aurora.

7 - Sete

na cadeira da cabala
fizeste tremer o faraó

e na fonte dos sete sábios
platão bebeu a sede dos deuses

perto do infinito
alongas a distância vezes sete
fechada em lábios de silêncio.

8 - Oito

uma semente grávida
na divisão do núcleo
principia no espelho do que é nada.

a verticalidade do infinito
na linha imaginária
do fim da vida
no princípio da morte.

9 - Nove

a radícula rasga a terra
suporta na semente o infinito
a árvore gentílica

o prenúncio de todos os caminhos

simples flor frágil
lábil pedúnculo

na brisa vai o pólen e o aroma.

josé félix (inédito)

2008-07-15T19:14:00.001+01:00

na calada da noite
o amante
vê-se
no espelho da água

passa pelo rosto
a sombra de narciso

josé félix

2008-07-14T19:06:00.003+01:00

O meu veneno

A fuga ao problema

A Administração Interna portuguesa, a polícia, revela-se como os casais que não resolvem os problemas mas fogem deles. Ora, a comunidade cigana do Casal da Fonte sai do bairro e quer ir para outro local. A Administração Interna deste país diz que sim.

Errado. Essa atitude é tapar o sol com a peneira e incentivar que, futuramente, as comuidades ciganas exijam ir para os bairros só com ciganos transformando-os em guettos.

A Administração Interna deve exigir que as comunidades ciganas regressem às suas casas, quer queiram as comunidades africanas quer não queiram. Isso é que é justiça. O contrário é uma falácia.

o olho de hórus

crisálida, a noite
viaja com o olho de hórus

a sabedoria simples
numa trindade pagã
é a metamorfose do tempo
na busca da eternidade.

josé félix

2008-07-08T12:11:00.002+01:00

O meu veneno

O corridinho do Algarve

O corridinho do Algarve, o bailinho mandado, é o paradigma da vivência da sociedade portuguesa. Andamos todos, perdão, quase todos, comandados pelo vilão-mor deste país a fazer querer que tudo vai bem «no reino da Dinamarca» mas, na verdade, é como na tragédia Hamlet de Shakespeare: podre, e muito podre vai este reino onde as leis da justiça, feitas com tal flexibilidade e múltiplas leituras, permite, por isso, múltiplas sanções. Dura lex sed lex devia ser o lema da aplicação da justiça. Ora, o que eu registo é uma frase ouvida num dos canais de televisão, a propósito da violência contra os juizes em Santa Maria da Feira, dita por uma cidadã daquela localidade: a justiça é forte para os fracos e é fraca para os fortes.

Quanto ao vilão-mor, que se cuide; há já muito boa gente que sabe distinguir um prego de uma agulha.

homenagem a lope de vega[1562 - 1635]

de volúpia seu nome

no cálido leito dorme

a deusa fria

talvez por isso não sente

as vezes que a boca mente

a deusa fria

de vil virtude se acoita

quando no falo se afoita

a deusa fria

é que a carne é mais carne

com pantominas de verme

a deusa fria

a noite de fauno breu

pequeno fogo acendeu

a deusa fria

ao som da avena de pã

nasceu nua p'la manhã

a deusa fria

na quieta luz campesina

volúpia é de menina

a deusa fria

se à noite é rubra a face

de dia não é rapace

a deusa fria

cumprindo se vai vivendo

de noite e dia em crescendo

a deusa fria

vai mentindo ao som da flauta

cantando uma nova pauta

a deusa fria

josé félix

2008-07-06T20:49:00.002+01:00

Por uma questão de princípio, e de carácter, todos os comentários anónimos são retirados do blogue.

José Félix

2008-07-01T09:41:00.003+01:00

O meu veneno

De vez em quando caem na minha teia uns seres esquisitos, que não são carne nem peixe, seres hermafroditas , sobre os quais, quando lhes toco, não sei se lhes titile o clitóris ou lhes alise o falo. Eu prefiro o clitóris. Ora, mais um ser andrógeno caiu num dos fios da minha teia sem saber o que fazer. Vai daí, pergunta-me se eu tomo ácidos. Mais ainda, acidos, sem o respetivo acento agudo, o que pressupõe uma falta de conhecimento acerca da língua portuguesa.

Do Dicionário de Língua Portuguesa On Line retirei o seguinte:

ácido s. m. adj.
do Lat. acidu
s. m., Quím.,
substância capaz de formar iões de hidrogénio quando dissolvida em água;
composto hidrogenado em que o hidrogénio pode ser substituído por metais, para formar sais;
substância que reage com uma base, formando um sal ou, por vezes, água;
substância que tem um Ph inferior a sete;
substância que torna vermelho o azul de tornesol;
adj.,
acre;
azedo;
agro;
s. m.,
(no pl. ) corpos derivados por oxidação dos álcoois e dos aldeídos.

Após este esclarecimento informo que não sei o que é que o ser hermafrodita "santis" quis dizer ao fazer-me tal pergunta. Se me perguntar se eu tomo ácidos, ainda sou capaz de lhe responder por uma questão de educação. Se me pergunta se eu tomo acidos a questão fica por responder, pois não sei o que pretende.

Coloco aqui uma série de poemas com o título "Lições de Eros" acabados de sair do forno poético. Talvez o ser andrógeno, esse e /ou outros que me visitam tenham uma «revelação» e descubram qual dos sexos mais lhes convém.

Lições de Eros

/um/

liberta o corpo
o tronco verga à posse dos sentidos

o aroma do desejo
a analepse
dos gestos

memória fina, turva.

/dois/

no teu olhar
descubro o meu corpo

a tua sede é a minha sede

/três/

quando tomo o teu corpo
e o desejo
sacia a minha sede

a revoada de pássaros
alisa
a folhagem da árvore

/quatro/

a mão descobre tímida
aventura

húmida
seiva revela a candura

a dádiva do corpo
descoberto

/cinco/

a frase obscena
acende o corpo o tronco
liberto da folhagem

maduro, o fruto
tem o sabor da primeira
colheita

/seis/

o fruto esconde-se
entre a folhagem

a mão, precisa
toca-lhe na pele

onde o incêndio principia

/sete/

o teu corpo é a clareira
onde eros sossega
sob as estrelas

mortal e imortal adormece
ao som da flauta de pã

/oito/

lascivo como um fauno
acaricio
a concepção dos lábios

no abraço de eros
morro e vivo
segundo a natureza

/nove/

podes ver-me psiquê
com a iluminação dos olhos

quando a gota de cera me queimar
o peito
possuo-te
até à consumação do círio

/dez/

nasci de pínia
ando em completa nudez
para que bebas do meu corpo

embriagado com néctar
conforme me ensinou poros, meu pai

usa do artifício
e dá-me o aroma do aloendro

/onze/

cruzas as pernas
sobre o himeneu

botão de flor aberto no primeiro
raio de sol

/doze/

as minhas mãos
passeiam no teu corpo
a paciência do sol

vens messalina
e quando te aquietas
tens o olhar puro e virgem
da manhã submersa

/treze/

as coxas são
colunas de alabastro

ao toque leve
deixam passear
os dedos que procuram o gineceu
da flor aberta à fantasia

/catorze/

fálico
gesto toca as pétalas
do hibisco

a brisa eleva o linho
rocegando
os seios no murmúrio dos lábios

/quinze/

gotas de água
iluminam o teu corpo

é a sede da pele
em desassossego

/dezasseis/

beijo os teus seios

as mãos escondem-se na flora

para colher o fruto maduro

/dezassete/

pequenos lábios grandes
lábios

o aroma da rosa-de-saron

/dezoito/

com um hibisco entre os dedos

os teus lábios tocam
no carpelo e nos estames

quando o sol
te acaricia as pálpebras

/dezanove/

a espuma cobre a nudez

o silêncio
de sacra admiração

desenha o corpo
no murmúrio da água

/vinte/

mil vezes morro
mil vezes vivo

sacio a sede do corpo
e deixo eros a virtude a volúpia
nas asas de fantasia

José Félix in Lições de Eros (inédito)

2008-06-25T10:53:00.002+01:00

O meu veneno

Terrorismo político

O ministro da agricultura "diz" que só os cidadãos que votam no bloco central de interesses é que têm direito aos benefícios dos impostos de quem os paga. O ministro da agricultura tem um verbo fácil mas não passa de verborreia política, terrorismo político, quando acusa quem não concorda com ele nos pressupostos da discussão. O ministro da agricultura, tal como todos os outros ministros, não pensam, porque se pensassem retiravam o benefício do gasóleo aos donos dos iates, donos esses que têm o mesmo benefício dos pescadores que arrisacm a vida na faina da pesca.

Assim sendo, só há uma conclusão a tirar: os governantes de hoje, tal como os governantes do tempo de Camilo Castelo Branco só querem é governar-se. Como não pensam, esquecem-se de que Camilo escreveu um livro muito interessante acerca da subida e da queda no poder: "A queda de um anjo". Se os governantes lessem este livro e o tomassem como «livro de cabeceira", e não lessem só o Maquiavel, teriam mais contenção na linguagem, e mais contensão para resolver os problemas.

prenúncio do dia

limpo a gaveta.
saem dela cartas, fotografias
melancolia morta
no gesto de mãos bafias[1]

a gaveta limpa, vazia
é o lapso da memória que se quer
nos papéis velhos e restos de rostos
amarelecidos pela desistência
de perceber cada frase
no prenúncio do dia.

josé félix

[1] em vez do adjectivo bafiento introduzo a adjectivação do nome bafio. a língua portuguesa é viva e tem a mobilidade necessária para, com alguma acutilância e um certo saber, podermos introduzir novos vocábulos no léxico português atendendo à etimologia da palavra.

2008-06-19T11:15:00.000+01:00

o espelho de deus

tenho o espelho de deus
nos meus olhos

reflectem a sabedoria dos simples
quando os lábios
pronunciam o nome
da flor que sangra
na mão do inocente

josé félix

2008-06-15T17:18:00.003+01:00

O meu veneno

Os desígnios nacionais

Portugal é um país que sobrevive à base de desígnios nacionais. Não! Não me venham com a história de que "lá está aquele a falar mal do país". Ora, se é verdade que Portugal é um país de desígnios nacionais, porque não dizê-lo à boca cheia? O desígnio nacional começou logo na batalha de São Mamede, no dia 24 de Julho de 1128, quando D. Afonso Henriques afrontou D. Teresa, sua mãe, e o galego Fernão Peres de Trava, pela posse do Condado Portucalense. Houve outro desígnio nacional, em 1637, com as Alterações de Évora , culminando na Restauração em 1 de Dezembro de 1640 e a defenestração de Miguel de Vasconcelos. A partir daí, os desígnios nacionais passaram a ser outros.

Presentemente, o grande desígnio nacional é ver a selecção portuguesa de futebol atingir a final no Euro 2008. Já foi um desígnio nacional no Euro 2004, no mundial de 2006, e será um desígnio nacional nos próximos campeonatos europeus e mundiais de futebol. Não é um desígnio nacional ensinar o hino nacional às crianças que estudam no Ensino Básico. Não é um desígnio nacional respeitar a Bandeira Nacional. Não é um desígnio nacional respeitar os professores e os idosos. Não é um desígnio nacional compilar livros escolares sem erros e outra falhas graves no campo pedagógico.

Lembremo-nos, como disse Jorge Luís Borges e parafraseando-o:"são só 11 jogadores de Portugal que jogam com 11 jogadores de outro país qualquer; «jogam com», não «jogam contra».

Tão simples quanto isso!

in memoriam

de cecília meireles

tenho um navio de sonhos
que carrego no meu mar,
escapa-se-me entre os dedos
na intenção de naufragar.

no meio da tempestade
o meu corpo de degredos,
na espuma da água, na ilha,
vão todos os meus segredos.

após forte ventania
e do barco baloiçar
adormeço só na areia
molhando-a de magoar.

assim perco o meu cruzeiro,
aumentando o meu tormento;
aguardo que os ossos levem
tudo para o esquecimento.

sonho, navio, desejo
tudo fica a marear
no silêncio, calmaria,
morrendo ao leme estelar.

josé félix

2008-06-05T20:13:00.002+01:00

O meu veneno

A surdez do Governo

É estranha a surdez do governo de Portugal? Não! A surdez é uma característica de governos arrogantes, da utilização do «quero, posso e mando». Estranha é esta democracia que atenta contra a natureza da própria palavra. É o que se chama uma ditadura democrática popular por ter subido ao poder através do voto. É perigosa pela assintonia da governação com o povo. Mais perigosa, ainda, porque o povo está adormecido com a profusão de promessas repetidas até à exaustão na Comunicação Social. A governação do país é estranha aos vetos do Presidente da República, às manifestações dos professores, à greve dos pescadores, dos enfermeiros, dos 200.000 trabalhadores que se manifestaram, hoje, em Lisboa. O país vive na bruma da corrupção, da pedofilia, da justiça só para os pobres. Continua o país do Peter Pan e do capitão Gancho.

manual de pintura

a mão desenha a escrita
selvagem da pintura.
na policromia do desejo e da soberba
do traço, do risco prescindível, um rosto polígono
retrata a morte e a vida, a alegria e a tristeza
na fantasia da intriga lúdica, cromática.
a linha engravida a virgem submetida
à ditadura do olhar.
um caos de azul mistura a emoção da água
com o vazio de uma sala
onde uma lágrima, impávida,
olha o seu autor.
perdem-se os pincéis em curvaturas
e no desenho dos frutos
os cheiros escapam-se pelos dedos de tinta.
a escrita pinta a mágoa
a trégua da cor viva
perdida no chão que bebe restos de sangue
de uma dor hemofílica.

josé félix

2008-06-03T18:21:00.003+01:00

O meu veneno

A viagem do primeiro-ministro de Portugal à Venezuela

HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezSocratesSocrateHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez HugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavezHugoChavez

josé félix

2008-06-02T20:13:00.001+01:00

a fuga da língua .9

na semente dos lábios
há uma pátria em flor

a corola perfeita
justifica a pronúncia
da fala em construção

pétala a pétala renova a fala
no corpo do jardim

josé félix in a fuga da língua

2008-06-01T16:30:00.001+01:00

O meu veneno

Poesia Brasileira – Alexei Bueno

Em 1992 Alexei Bueno publica um livro, “A Chama Inextinguível”, uma colectânea de quatro livros, a saber, As Escadas da Torre, Poemas Gregos, Livro de Haicais, A Decomposição de Johan Sebastian Bach. Poeta de enormes recursos, Alexei Bueno não enjeita a tradição, aliás recorre-se dela para fabricar a sua escritura.
Alexei Bueno tem, seguramente, um lugar na poesia moderna brasileira contemporânea, e sente-se bem tanto no soneto como no terceto, na quadra, no haicai, no verso livre.
Ritmo, musicalidade, um cuidado extremo na utilização de figuras de estilo, tem uma linguagem que foge ao barroquismo utilizado por muitos autores, uma linguagem desprendida, limpa, escorreita. Definitivamente, um autor que não se deixou prender nas teias do concretismo, onde muitos autores jovens no apelo à visualização e ao facilitismo se deixam apanhar.

LENDA

Simeão, o Estilista,
Sobre a sua coluna
geladamente fita...
E o mar bebe uma escuna...

Nas ondas, se afogando,
Um naufrágio o vê rir,
E grita-lhe, a sumir:
Morrei, cão miserando!

Então o mar o engole...
Lá fica o asceta a olhar...
...Na noite, um vento a uivar
Toma-lhe a alma de um gole...

Depois... só as bocas suaves
Bebendo a Deus enormes
E a vós, oh! Algas informes!
Oh! Dejetos das aves!

A SANTA FACE

Eu vejo o Monstro que percorre o mundo
Vestido de ossos, e que a vida passa
Tecendo longa noite da desgraça
Que a boca lhe abre num sorrir jucundo.

Eu claro o vejo, e o seu vestido imundo
Onde um arnês de lágrimas se enlaça
Arrasta a cauda sobre a populaça
Que o tem por pai e por seu bem mais fundo.

E ele assim dança, e onde o seu pé se encrava
Mais uma cova engole a carne escrava,
E os que lá vão dormir, caindo o adoram!

Enquanto os belos deste mundo o odeiam,
Pois são os seus pés que o fogo ao mundo ateiam
E abrem a um outro os olhos dos que choram!

Casebres do morro
Na tempestade noturna.
Vaga-lumes úmidos.

Os poemas foram retirados do livro:

Alexei Bueno, A Chama Inextinguível, Editora Nova Fronteira, Rio de Janeiro, 1992

2008-06-01T15:15:00.003+01:00

O meu veneno

A inversão de valores

Há uma inversão de valores neste grande mundo da Rede global. Há pormenores que escapam aos incautos ou esses pormenores são literalmente esquecidos por questões de conveniência. Ainda por cima, quando esses valores são colocados no caixote de lixo, aparecem os sequazes do prevaricador, imbuídos de baba venenosa e de santa ingenuidade a defenderem quem prevarica de forma velada ou descaradamente. Esqueceram já o que aconteceu à bióloga bem conhecida da nossa praça que copiou artigos de outros cientistas como se fossem dela, para manter uma secção numa revista, também ela conhecida da nossa imprensa. Foi desmascarada em tudo quanto é televisão, pública e privada; foi desmascarada na imprensa escrita e na rádio. Toda a gente ficou a saber quem foi a prevaricadora e não houve «paninhos quentes,» nem ninguém que a tivesse defendido de tal cometimento.
Quando se copia um texto ou parte de um texto sem dar os devidos créditos ao autor, é crime. Crime. Está sob a alçada da lei. Para quem não sabe há lei específica para quem copia na Rede sem creditar os autores ou o sítio, vulgo "url", de onde foi feita a cópia.

poe(mar)

o corvo de poe
marinha na água

fernando, outra pessoa
admira o tejo com o olhar ocidental
de um cesário jovem e doente
na lisbon revisited. [1]

são iguais as janelas que se vêem
em presépio
de s. pedro de alcântara
ao cais das colunas.
a mistura de maresia e petróleo
fere a ausência de margaridas do campo.

lisboa é uma aldeia com um rio
a beijar as pedras
onde se sentam os amantes das madrugadas.

o corvo já vai longe, perto do bugio
arrastando as asas do poema.

josé félix

[1] título de um poema de álvaro de campos, heterónimo de fernando pessoa

2008-05-31T16:45:00.000+01:00

a anamnese na parede

uma parede, sempre a mesma face
tão branca como o olhar de ave rapace
que me devora a carne da memória
e na surpresa branca da história

vou construindo a iluminação
como o sabor que reflecte o escanção
no travo da bebida no palato
se abriga a escrita no sentido lato

da frase solta na voz do poema
que ecoa luz feixe arbóreo xilema
a idade que caminha e que se perde
tal qual braseiro de madeira que arde

a cinza na parede é o desenho
feito de tal maneira com empenho
por onde a sombra iluminada e clara
se torna fútil natureza avara.

josé félix

2008-05-30T19:19:00.004+01:00

O meu veneno

Plágio ou cópia

Há muita gente que confunde plágio com cópia

Vem isto a propósito do que se passa na Rede com as páginas ditas pessoais, os blogues e outro material publicado na Rede. Plagia-se e copia-se sem qualquer tipo de constrangimento, sem atender aos direitos de autor, morais e / ou patrimoniais. Não se fazem as devidas citações e, quem mais peca são as pessoas que andaram nas esolas, nas academias, nas universidades, e isso entende-se porquê. Pelo acesso privilegiado à informação que existe na Rede.

Numa recente querela havida com o autor de um blogue permanceu a confusão entre plágio e cópia.

Ora, um plágio é uma atitude que um sujeito toma ao assinar ou apresentar uma obra intelectual, seja de que natureza for, contendo partes de uma obra que pertença a outro autor sem afirmar os devidos créditos ao autor original. O plágio é uma forma subreptícia de fazer parecer uma coisa diferente do original. não é!

Uma cópia é uma reprodução pura e simples do original, sem créditos, sem designar de onde copiou e quem é o autor.

Ambas são condenáveis e puníveis nos termos da lei. Condescender, por qualquer razão, com atitudes de forma a branquear o prevaricador é, no mínimo, moralmente baixo. O exemplo vem do Governo que governa este país, das instituições públicas, da Comunicação Social.

José Félix

na arquitectura do tempo

desfeita geometria
é o que resta
do conjunto poligonal.

da sombra da cidade
só a memória sombria
retém o beijo
sob a capela da árvore.

são traços, perspectivas distorcidas
na arquitectura do tempo

josé félix

2008-05-30T12:10:00.000+01:00

a fuga da língua .8

a palavra cede
à região do corpo

na porta dos braços
o espanto segue o gesto

da paciência navegada
na justificação da água.

josé félix in a fuga da língua

2008-05-29T18:02:00.000+01:00

a fuga da língua 7

a frase solta liberta
a alegria transformada

na árvore que sorve a brisa
passeando nas ramadas

dos plátanos da avenida.
o sussurro dos amantes

esconde-se em cada mão
com o olhar a reaprender

uma palavra ao acaso.

josé félix in a fuga da língua

2008-05-29T14:52:00.002+01:00

O meu veneno

Um caso de polícia

Pois é, caros amigos. Vocês que me lêem desde o ano de 2003, e pode comprovar-se pelos arquivos que mantenho no blogue, à vista de toda a gente, sabem que ele existe, de facto, desde aquele ano da graça de Cristo.

Andava eu rodando os meus botões, contente por saber que o plágio e o roubo intelectual ainda não me tinha visitado. Enganem-se meus caros amigos. Eu fui não só visitado mas roubado descaradamente desde Janeiro de 2008.

Alguém com uma mente mesquinha, sórdida e de filha de putice, criou um blogue aqui com o mesmo nome, com o artifício do apóstrofe, e copiando, ipsis verbis o lema do meu blogue, esse sim, A Teia da Aranha, comprovada a idade de 6(seis) anos.

O criador ou a criadora desse blogue pensa que pode ficar impune com o atrevimento, mas não. Não pode. O meu blogue está devidamente registado como material electrónico no I.G.A.C. e vou proceder, de imediato, contra os ladrões de criação literária.

José Félix

2008-05-28T18:31:00.002+01:00

não vou ao porto

pois é, caros amigos, eu não vou
para a cidade invicta, o tal porto
onde se chega e parte, de silêncio
vestido de costumes, tradição
enraizada desde a boavista
à pútrida ribeira enviezada
a chocalhar a água dos turistas
que vão até ao pocinho à beira-tua.
vou ficar por aqui, por compromisso;
vou fornicar na sexta-feira, dia
das bestas e fantasmas, menorah
aceso com as oito velas brancas
como a matraca da paixão de cristo
a relembrar judah, o macabeu
desbaratando o grego antióquius.
vou ler um livro pornográfico, a
marca dos avelares, sexo duro
e fazer tudo aquilo que eu não faço
nos sete dias da semana, porque
a profissão que é puta, além
de me dar o salário, come os dias
até ao núcleo da carne pedinte.
pois que se foda a escrita, a poesia
travesti de emoções, os choramingas,
doce mascavo de masturbação
subliminando as perdas, a vagina
que não se conseguiu guardar por anos,
e ânus cerebrais a guardar merda
de pacotilha, como se eles fossem
fernandos, os pessoas heterónimos;
depressões bipolares na chatice
da vida, da vidinha de cronómetro.
à terça-feira faz aquilo, à quarta
dá uma nega com aquela frase
do excesso de trabalho, dor no peito
e ela sempre com dor de cabeça.
vou ficar por aqui, com esta minha
mesquinharia, e reler o larkin,
complete plays of sarah kane, a tora
para ver se esta febre amaldiçoada
me deixa em paz, de vez, e para sempre.
e se não conseguir resolução
para os problemas que são meus, e que
são os mais importantes do planeta,
sem pudor, constrangimento qualquer
vou masturbar-me desalmadamente
porque é isso que me diz o psiquiatra
e resolver definitivamente
─ aqui há o problema temporal ─,
a castidade possível e virgem.
eu depois durmo como se tivesse
de raiva, possuído a mulher do próximo.
não sei o que farei ao acordar.
talvez eu olhe para o lado e tenha
sorrisos de ternura para aquela
que pensa que é mulher da minha vida.

josé félix

2008-05-23T20:33:00.000+01:00

“Da Humana Condição”
Novo Livro de Poemas de José-Augusto de Carvalho, de Portugal

“É na regularidade da paisagem,
e, por extensão, da descrição poética
dela, que nos deparamos com o inusitado
que quebra a expectativa e faz peculiar a
poética (...) – Ademir Demarchi – Escritor e
Editor da Revista Babel

Além da belíssima apresentação gráfico-estética da edição (Edium Editores, Portugal, Estúdios da Edium Editores, Março 2008), o livro de poesia “Da Humana Condição” de José-Augusto de Carvalho, de Portugal, é uma nova excelente coletânea de poemas novos, de sua mais recente safra como sempre fora de série. Janelas – tábuas de esmeraldas? – de águas e lodos, de apontamentos e desapontamentos, da própria humana condição revisitada com olhares poéticos lustrosos (para o bem e para o mal), registrando verbos, lavas, larvas, perdições, análises em rotas letrais próprias, sensíveis. Tristemente sensíveis. A esperança já não se renova a cada dia, ou a esperança é a inteligência da vida?. Ou um experiente olhar afinado, como o do autor poeta, depurando a realidade, é também olhador de tudo de ruim e pressente para onde caminha a humanidade, em sua condição de caos anunciado, caos urbano, arrebentações de toda ordem? Ler e refletir sobre.

Pinturas literais de seu tempo se afinando, na medida do possível com os olhares severos fazendo releituras, tocando destemperos, fermentações, tristezas, utopias. Xavier Zarco (Coimbra), muito bem o define: “Poemas no seu esplendor (...) Não podemos manter o olhar cerrado (...) A condição humana se desnuda perante o nosso olhar (...)” Panoramas, nostalgias, banzos literários dentro de óticas humanistas: “...O verbo unindo horizontes/Com as cinzas ergueu pontes/De constante renascença” (pg. 57). Soberano no estúdio de sua alma, amargo ou crítico, ou na inevitável sofrência própria dos seres extremamente lúcidos para esses tempos tenebrosos (a pós-globalizaçao do crime organizado do neoliberalismo como um câncer social em detrimento do chamado humanismo de resultados), segue José-Augusto determinado, consciente e sábio o amigo virtual (lincado nesse mundo pelas infovias da net/web); mas também raro e rico amigo livral (presencial pelas obras portentosas que generosamente nos envia), José-Augusto de Carvalho está cada dia mais profícuo; cada dia melhor nos acabamentos, no auge criacional de sua vida-livro, inclusive com os seus novíssmos e importantes poemas que o retratam altamente produtivo, já que regulamente nos envia por e-mail suas produções e derramas, como um achador residual de se colocar na vida como parte alegre-triste dela, lendo a vida contemporânea, a dolorosa tábua da vida, como um testemunho de sua própria afirmação como ser entre os que se parecem com alguma coisa próxima do Ser (inclusive e principalmente socialmente falando), dando registro sério de sua época, de sua existência como ser humano e como humanista, ainda delatando os contrastes de seu tempo com olhares que estão acima dos campos de lavanda dos sonhos. José-Augusto de Carvalho nasceu em 20/07/37, em Viana do Alentejo, Portugal, tem já outros importantes livros como: Arestas Vivas (1980), Sortilégio (1986), Tempos do Verbo (1990), Vivo e Desnudo (1996), Nós Poesia (2002, como Lizete Abrahão), A Instante Nudez (2005) que tive o prazer de resenhar (um dos melhores livros de poemas que li em minha vida), e agora este seu da “Humana Condição”. Espero (esperamos) que José-Augusto de Carvalho continue com seu tear, na lida, pois o enorme prazer da leitura que nos encanta com trabalhados versos de qualidade, além do acabamento gráfico-editorial o que nos apresenta o trabalho literário de cara e capa, na beleza da obra que se reafirma pelo conteúdo enquanto riqueza lítero-cultural de um poeta na mais bela condição humana de poetar com gabarito e quilate: “As vezes o silêncio esmaga/O tumulto das palavras (Verbo de Pedra, pg 51). O livro é um atual depoimento poético “de homens em tempos sombrios”, para lembrar Hannah Arendt, em Entre o Passado e o Futuro/A Condição Humana.
-0-
BOX
Da Humana Condição
Edium Editores
E-mail: ediumeditores@gmail.com
ISBN: 978-989-8169-01-3
-0-
Silas Correa Leite, Itararé, São Paulo, Brasil
E-mail: poesilas@terra.com.br
Blogues:
www.portas-lapsos.zip,net
www.campodetrigocomcorvos.zip.net

2008-05-23T09:15:00.002+01:00

O meu veneno

tomar um poema como oferta

o autor constrói o texto, o poema. é o criador genético da massa criativa de que faz a escritura. o texto é meu, ou seja, do autor. guardo-o. o texto, o poema, permanece anónimo e sem dono porque ninguém o conhece. é um texto, um poema incógnito.
o leitor, com a sua leitura e análise crítica, dá ao texto, ao poema, um pai, um dono. a partir do momento em que o poema se me apresenta para a leitura múltipla, eu tomo posse dele. com a minha arte de conhecer as vias ocultas do poema, ou as vias ocultas de poema para poema. relemo-nos nos poemas que lemos, por isso os possuímos com um sentimento «quase» carnal. o leitor / analista crítico toma posse do poema e deixa de pertencer em exclusividade ao criador. de leitor para leitor o poema é sujeito à multiplicação das metáforas:"sentir, sinta quem lê"[fernando pessoa], e o sentir dispersa-se em cada leitura. o leitor dá vida / vidas ao poema que se transforma como um texto de uma peça de teatro conforme cada encenação.
levo e tomo os poemas como oferta. são meus. a partir deste momento dou-lhes a natureza que quero porque me pertencem mesmo que me disperse ideologicamente do autor dele, fazendo o clinamem ou seja um encobrimento, uma má leitura.
os poemas em questão, os tais que eu tomei como oferta, num sentimento de posse exclusivo são poemas de um autor que já ultrapassou a angústia da influência, essa doença astral dos poetas que se limitam a ser precursores, ou só tem resquícios dela e, não sendo, portanto, um efebo da poesia, é um autor diabolizado. O autor atinge a demonização ao referenciar-se de poema para poema. o percurso é ser ele o precursor dele próprio num movimento autopurgativo. daí o meu gosto de ler estes poemas e tomá-los como meus, fazendo deles a minha própria angústia, angustiando-me com a angústia da escrita do pai dos poemas.

josé félix

ESGOTO A NOSTALGIA

tenho a nostalgia dos lugares vazios

escrevo um verso ao abandono
para o preencher lendo

acabo por ficar
estranho
e vazio

é

aí que cheguei
ao exagero quase cómico

já posso dançar
pedindo mão de dama
para poder lhe colocar a mão

"onde as costas mudam de nome"

e

esgoto a nostalgia com gosto

*.*

sem medo

I
sei dos dias
o tempo que conheço
neste versos

onde medro
para crescer livre

um verso sem medo!

II
sei dos dias
os cinco dedos
de uma mão cheia

em meia dúzia
de versos

em cada verso versado!

III
sei dos dias
a canção da luz
com as suas cores

nos cambiantes naturais
onde se sentem

as horas do dia a passar!
Assim

#

DIA 143 DUM ANO BISSEXTO
Janeiro+Fevreiro+Março+Abril+Maio
31+29+31+30+21=143

#

O OVO DO POEMA

a água lisa alisa o dia
deixa passar deste
horas em poesia

os versos vêm
poisar ave

põe

O

ovo

dum poema
nascem versos

horas em poesia
deixam passar este
dia que água lisa alisa
Assim

*.*
ACABADO DE PÔR

há quem saiba tudo, eu sei pouco
e nada, quase sempre tenho
de me deitar a adivinhar

ter esta experiência da vida
é experimentá-la

em cada verso poema completo!
Assim__._,_.___

2008-05-19T09:04:00.004+01:00

O meu veneno

O que é um blogue?

Parece-me que não há consenso entre os bloguistas acerca do que é um blogue. É simples. Um blogue é um registo cronológico de tudo o que se quiser colocar, além de permitir os posts (comentários imediatos) registados, também, crnológicamente. Um blogue contém emoções, opiniões, imagens e todo o tipo de texto actualizado frequentemente. Um blogue é dinâmico, uma página pessoal é estática. Se não actualizarmos com frequência o blogue, este deixa de ser um blogue.

a fuga da língua .6

é na nervura da língua
que o tronco rugoso aquece

procuro-te suave
seiva que vem das papilas

como um corpo descoberto
na oferta pronunciada.

josé félix in a fuga da língua

2008-05-16T11:04:00.000+01:00

"às vezes, sim significa não"[1]
josé luís peixoto

eu tenho a certeza de que sim;
morro para a maioria das pessoas
e até para os meus amigos de infância
cuja adolescência e vida adulta
colocam na sombra da memória
o nome próprio, atrás do espelho.

uma fisga, uma palavra, uma expressão,
uma frase, as mãos nos bolsos, às vezes vivem-nos
para nos morrerem no segundo seguinte
tal zapping do comando do televisor.

por isso, a vida vale o que querem
que os outros valha;
há mortos com importância nos vivos
e vivos sem a importância dos mortos
a vaguear fantasmas e fantasias nas paredes das casas.

eu tenho a certeza de que não vivo
para a maioria das pessoas
e até os meus amigos de infância
quando me vivem
sou a sombra da morte crescida
no meio do autoclismo urbano.

os outros, os inimigos,
são uma invenção das circunstâncias.

dizer sim é tão fácil como dizer não.

josé félix
2008.5.16

[1] in revista "visão" de 2008.5.15

2008-05-15T09:22:00.002+01:00

O meu veneno

O país duplicado

Temos um país duplicado. Um estado de direito para os governados e um estado de direito para os governantes. Uma justiça para os homens de colarinho branco e uma justiça para o povo. Taxas para as grandes empresas menos onerosas e taxas mais caras para as pequenas e médias empresas. Temos uma ASAE que multa quem fuma e um Director Geral da ASAE que fuma onde não deve. Temos um primeiro-ministro que fuma onde não deve mas que proibe o governado de fumar em aviões, restaurantes sem espaço próprio para fumadores.

Apesar de o primieiro-ministro ter pedido desculpa publicamente não o inibe de ser sancionado pela lei com a devida multa para além de ser sancionado pelo povo que governa e tem que cumprir a lei sob o peso da justiça.

Neste país duplicado não vai demorar muito tempo para que alguém se desculpe com a falta de moral do primeiro-ministro para não pagar multas após prevaricação da lei.

É o país que temos e que merecemos.

a fuga da língua .5

é plácida e ilúcida
a serpente da palavra

na pele sete vezes renovada
vêm cânticos de futuro

procuro-te como guilgamesh
ó som imortal perdido

no eco profundo do poço.

morre-te! vive-te!

josé félix in a fuga da língua

2008-05-14T12:40:00.000+01:00

a fuga da língua .4

no ombro a dor de uma palavra
suporta-se como a lavra

inculta ou a seara seca
onde a semente que peca

germina ao sabor da água
a seiva que vem da língua.

josé félix in a fuga da língua

2008-05-13T12:27:00.002+01:00

A Edium Editores e o autor, Luís Ferreira, convidam-no para o lançamento do livro de poesia "Rio de Sal" a ter lugar no auditório da Biblioteca Municipal do Barreiro, no próximo dia 17 de Maio pelas 17h00.
O autor e a obra serão apresentados pelo poeta Xavier Zarco.

No evento serão declamados poemas da obra por Ilda Oliveira.

2008-05-12T11:54:00.000+01:00

A unidade em poesia

É difícil de encontrar unidade num livro de poemas. Do que tenho lido e do que tenho visto em muitos autores, principalmente nas últimas publicações, o que eu vejo é uma série de poemas dispersos com um título. Ora, se o título é importante, de nada vale se não houver unidade nos poemas. O título é uma extensão desse fio condutor que os poemas devem ter.

A poesia é a arte maior da escrita e, como tal, é urgente aprimorar a estrutura poética e o disurso poético no livro de poemas.

Por isso é com muita alegria que leio "Portograal" de Joaquim Fernando Fonseca editado pela Edium Ediores , e que encerra os ingredientes necessários: unidade, um fio condutor entre as três divisões do livro, um todo poético cuja pérola é o Quinto Império tão caro a Pessoa e a António Vieira, o padre. Uma viagem pela escrita minimalista onde ecoam as quadras populares, aqui sempre livres, e da recordação delas, a rima. A partida, a preparação da viagem e, enfim, a revelação alquímica no graal, onde o orvalho de maio é uma escrita sóbria mas com a substãncia necessária para prender o leitor a saborear cada poema, pensando em cada ideia intrínseca.

É um livro pretencioso, por que não dizê-lo, na medida em que transmite a essência de ser português, o gosto pela água, líquido primordial que faz de cada um de nós um permanente viajante a plantar a língua nos quatro cantos do planeta.

Parabéns ao autor por esta peça bem construída, com cabeça, tronco e membros, e que nos dá uma história da História de Portugal. O livro, prublicado nos finais de 2006, apesar da data, não é um livrio datado. Ler-se-à, sempre, em qualquer época.

"Descobrir Mundos Nunca menos
Querer partir sem poder voltar
E permanecer fiel Permancecer eterno
À alma À vida e ao Mar"

in Partida, de Portograal

"O mar não é repetitivo
Até podia ser Mas não
Repetitiva é a ondulação"

in Viagem, de Portograal

"Partir E tendo partido
Navegar E navegando Descobrir
Ter sido a mão de deus O Mar

E chegar
E tendo chegado Encontrar
Cravada no Graal A nova Excalibur"

in A Revelação, de Portograal

José Félix

2008-05-12T08:57:00.002+01:00

O meu veneno

O humor tosco de "Os contemporâneos"

Fazer humor é uma arte o qual só alguns têm a capacidade e o discernimento para «saber tocar» em alguns pontos quentes de determinada sociedade. Ora, sabendo que a sociedade portuguesa ainda está atada nos princípios católico apostólico romanos, é de muito mau tom fazer humor com aquilo que é bastante prezado por alguns sectores dessa sociedade.

Depois dos Gato Fedorento, que tão bem souberam criar personagens humorísticas e cómicas acerca da religiosidade das pessoas, e também sobre política, vêm agora os Contemporâneos desfazer o que tinha sido bem feito. O sketch acerca da aparição da Senhora em Fátima é de muito mau gosto e, confesso, desde que apareceram na televisão ainda não conseguiram tirar-

-me, sequer, um sorriso. Não sou religioso, portanto não me fere o humor de faz-de-conta. O humor deve ser abrangente e não só para determinados sectores da sociedade. Se não se pensa assim agoira-se uma curta vida para aqueles que querem fazer do humor balas de ricochete.

Pode-se brincar com a religiosidade das pessoas, sim, só que é necessário saber «como».

a fuga da língua .3

partiste. deixaste um som
na campânula da água
onde um pássaro poisou.

uma palavra de vento
foi o manto que cobriu
a boca; o anúncio de espanto.

josé félix in a fuga da língua

2008-05-11T17:30:00.001+01:00

a fuga da língua .2

encontro-te despojada
sem as vestes, sem a adaga

que corta, fere, apaga
uma língua desejada.

é erótica a pronúncia
no crescimento dos ramos

e na seiva se faz núncia
dos frutos que comemos.

josé félix in a fuga da língua

2008-05-09T10:49:00.003+01:00

O meu veneno

Peço as minhas escusas aos leitores que têm este espaço como visita regular. As contrariedades apanham-nos de surpresa, às quais temos que fazer face, e o tempo, esse escárnio do ócio, é implacável.

Assim, e voltando ao veneno que caracteriza este espaço, vamos tecer algumas considerações acerca do mau fado que o Acordo Ortográfico está a ter. Já disse em anteriores textos que mais nenhum país fez acordos ortográficos como a forma de unificar a língua em determinados espaços. Espanha, Inglaterra, França, Holanda e Alemanha fizeram algumas mudanças necessárias nas suas línguas sem qualquer tipo de acordo com outros espaços falantes.

Não entro em delírio por o Brasil falar e escrever de modo diferente algumas palavras portuguesas. O português do Brasil tem a especificidade do contexto espacial em que se move; o português de Angola, Moçambique, Guiné-Bissau, Timor, Goa, tem a especificidade destes espaços. Há palavras destes países e regiões que entraram, e bem, no léxico da língua portuguesa. Portanto, não há que unificar coisa alguma. Não me importo que seja úmido no Brasil e húmido em Portugal. Não me importo que em Angola se use o "K" ou o "W" em algumas palavras de origem kimbundu ou de origem umbundu ou tchoqwe. É a língua portuguesa a movimentar-se naquelas regiões.

Por isso sou frontalmente contra qualquer tipo de Acordo Ortográfico por se mostrar absolutamente inócuo.

a fuga da língua .1

perco-te na superfície
da água. como um artífice

procuro o corpo no texto
na reflexão do pretexto

de encontrar a sedução
da pronúncia, a oração

religiosa do corpo
sem mácula e sem estupro.

josé félix in a fuga da língua

2008-04-26T19:11:00.000+01:00

madrigal

para cecilia meireles
in memoriam

há uma luz que me assombra
na alegria da manhã
um florilégio, a alfombra
que enfeita o meu divã.

persegue e leva-me a sombra
para a clareira artesã
vai limando a vida romba
na vida que vem anciã.

josé félix

2008-04-18T11:11:00.003+01:00

A edium editores tem o prazer de anunciar o evento "Dois Poetas", organizado por Ana Maria Costa, a realizar no próximo dia 26 de Abril, em local a designar.
Durante a cerimónia serão apresentados o livro "Fractura Possível" de José Gil e o livro "Ascensão do Fogo" de Jorge Vicente.

para o francisco coimbra

casida de ausência

quando o pássaro poisa
no descanso da janela
tenho o meu país na mão
nos dedos uma arandela.

cada gota de silêncio
suplício de cantarola
é o meu chão magoado
no pólen de uma corola.

josé félix

2008-04-17T22:06:00.000+01:00

o desenho de uma vida

Com o tempo perdi o rosto
que me encontrava no ombro da memória.
Vinha com um sorriso, e até o cheiro
das flores impossíveis me passeavam
no suplício bem-vindo, de estar assim;
voltar a caminhar os passos duplos
na sincronização amorosa, livre
de intenções, das quais não fossem deixar
no caminho a labareda dos amantes.
Que traços e que olhar ainda me prendem
à constelação das rugas,
nesta possível iluminação fátua,
brincando azul nos dias modestos.
Uma palavra é o desenho de uma vida

José Félix

2008-04-09T18:58:00.003+01:00

A edium editores tem o prazer de anunciar o lançamento do livro "Gravado no Tempo" a ter lugar em Leiria, no Café-Teatro Orfeão Velho (à Rua Latino Coelho) no próximo dia 12 de Abril pelas 21.30 horas.A apresentação da obra e autor ficará a cargo de Mercília Francisco.O evento contará ainda com interpretações ao piano por Daniel Bernardes.
Se puder, não falte.

2008-03-25T11:08:00.001Z

A edium editores desloca-se este fim de semana ao Alentejo para apresentação de 2 livros de poesia em 2 sessões.
Os livros, da autoria dos n/comuns amigos, são: "O Livro do Regresso" de Xavier Zarco, Prémio de Poesia Raúl de Carvalho 2005 e "Da Humana Condição" do poeta alentejano José-Augusto de Carvalho.
As sessões, ambas no sábado, dia 29, serão em Alvito, 16.30 horas na Biblioteca Municipal Luís de Camões, autarquia que instituiu o Prémio Raúl de Carvalho e, pelas 21.00 do mesmo dia, em Viana do Alentejo (Salão da Junta de Freguesia) local onde nasceu e reside o poeta José-Augusto de Carvalho.

2008-03-20T18:02:00.001Z

renovação

ridícula
na mancha da radícula da memória
vem sobrepor-se à realidade
da cocção no fogão do sonho.
risos de circunstância
marcam este dia
da pátria da família
no sacrário da habitação hostil.
serenamente a hóstia desfaz-se
no palato, renovada
esculpindo a culpa do esquecimento
da morte que há-de vir definitiva
resgatar o sorriso.

josé félix

2008-03-08T20:14:00.001Z

O meu veneno

A Educação e a Indignação

A ministra da Educação de Portugal passou um atestado de menoridade e de falta de inteligência aos cerca de 100.000 professores que se manifestaram na cidade de Lisboa. A ministra pensa que ela é detentora de toda a capacidade intelectual deste país. A resposta contundente da maioria dos professores na «marcha da indignação» é uma resposta afirmativa daquilo que a ministra não deve fazer: resolver os problemas dos professores administrativamente sem a audição positivia dos interessados.

Há uma cantiga para crianças que me apetece parodiar:

lá vai uma, lá vão duas

três pombinhas a voar

uma é minha outra é minha

outra é para eu a apanhar.

josé félix

post scriptum : - o ministro Santos Silva parece um boneco roberto com uma espingarda. ora dispara para a direita ora dispara para a esquerda e para o centro.